Jardins

Animah, Thanata, Solune et tous les autres

2012-03-11T18:41:00.000+01:00

...sont orphelins: Moebius est décédé des suites d'une "longue maladie".

J'avais adoré la trame mystique et la superbe illustration de L'Incal réalisé en duo avec Jodorowski. C'est bête mais je me sens drôlement triste d'un coup...

L'Arbre-Vie

2012-03-09T08:02:00.002+01:00

Je voudrai habiter une île
une île rêche et sauvage
où tu serais le seul arbre
à me tendre les bras.

Je m'appuierai enfin contre toi
sans plus penser à rien
qu'à mon petit couteau.

Après l'enlacement et les murmures
je graverai sur tes anciennes blessures
des mots d'amour nu
comme autant de nouvelles morsures
que je guérirai d'un baiser.

Dans ce temps très lent, déployé
paresse dorée de chat
je retrouverai l'enfance perdue
et ferai le poirier dans ta feuillée
couronnée d'oiseaux libres.

Un certain vendredi
il faudra mettre nos solitudes en bouteille
et les jeter ensemble à la mer.

Il pleuvra souvent sur cette île, tu le sais
au nord, les couleurs hésitent entre le bleu, le gris
puis finalement mêlent l'air et l'eau
mais j'aurai chaud contre ton bois.

Je voudrai habiter un arbre debout
patient sur son île
parce qu'un seul arbre à mon désert
ferait une oasis.

2007

Troisième millénaire

2012-03-09T07:30:00.003+01:00

Détruisons.

Oui faisons cela: détruisons.

En deux mensonges jetons à bas la forteresse des siècles. Boutons le feu à ce que le Ciel a patiemment tricoté, ourdi contre nous, cet Amour débile et qui bégaie. Foutons-le à l'hospice avec les vieux dont personne ne veut. Et pour enterrer enfin son souvenir continuons opiniâtrement à chier dessus. Au mieux il mourra la bouche bien pleine et d'asphyxie.

Maculons le printemps de la fiente maigre et grise de nos égos. Posons la puanteur de nos mots sur la tiare de parfum opulent qui couronne les roses. (Ô mes pauvres roses..) Pissons à la raie du soleil, puisque nous ne voulons que le froid des solitudes et que rien ni personne ne viendra réchauffer nos glaces orgueilleuses. Et sa caresse gratuite, cette frange d'or déposée sur le bord de nos cils, vendons-la au plus offrant. Comme le vent, le ventre des baleines. Tout est à vendre. Qui veut mon con, j'ai besoin d'une rolex?

Quand à la lune cette conne à gueule ronde et grêlée par la vérole, pochons lui les deux yeux. Qu'ailleurs elle aille faire sa ribaude. Cette menteuse qui nous fait croire aux larmes bidons d'un Pierrot faux-cul, qu'on la pende avec ses boyaux. Et Pierrot avec. Colombine porte des jeans et les sales désirs se déchirent sur le fil à couper le coeur de son string.

Le romantisme est mort, il gît dans la fosse à purin, aux côtés de son frangin le gros Cupidon McDo.

Couché l'ego!

2012-03-08T10:22:00.002+01:00

Il est pas beau mon paon?

Tant que l'ego est là à brailler
tout ce qu'on fait "pour les autres"
l'altruisme est irrémédiablement entaché de suspicion.

L'humilité c'est pas facile. J'en conviens. C'est peut-être un vrai don.

Il est temps de partir....

2012-03-07T12:43:00.000+01:00

Mémoire

2012-03-07T10:29:00.002+01:00

On s'imagine que les gens qui nous entourent seront toujours là à peupler notre paysage. Et puis le temps passe. Un jour ce sont de très vieilles personnes. Oh, on remarque bien les rides et le corps moins alerte, mais les rides sont venues si doucement qu'on n'y a guère prêté attention, comme si elles avaient toujours été là, elles aussi. Et la mort reste une éventualité dans le coeur humain quoiqu'on en dise.

J'ai perdu l'une de mes tantes il y a deux jours.

Les feux qui brûlait ma famille, ces incendies si terribles causés par la langue des femmes, s’éteignent peu à peu. Les vieilles rancoeurs se sont confites dans le passage des ans, il reste bien un peu de fiel à se servir pourtant. On s'embrasse comme si on avait oublié les mots assassins que l'on a pu se jeter à la tête autrefois. Famille, famille. La mort vous met tous d'accord si le Temps échoue encore parfois à réconcilier vos carcasses courbées.

Ma mère est affectée de voir peu à peu disparaître cette fratrie qui lui a pourtant fait tant de mal. C'est comme un début d'hémorragie qui ne s'arrêtera qu'avec le trépas de la dernière des soeurs. Puis, notre génération prendra le relais, et ainsi de suite. L'ordre des choses. Il ne faut pas souffrir de ce qu'on ne maîtrise pas. Il faut je crois, être même au-delà de l'acceptation. S'inscrire dans le processus, la chaîne des vivants et des morts et vivre son moment, être passant. Être passant. Tout est là. En deux mots. Une vraie philosophie de vie.

Ephéméride

2012-03-07T09:10:00.000+01:00

Il fait beau.

Un soleil encore fragile brille et je m'achète du noir.

Un chemisier collet monté tout en transparences, une jupe en satin incroyablement féminine et donc outrageusement sexy.

L'air a des fluidités de soie. C'est merveilleux d'être une femme

De la solitude des éléphants

2012-03-05T09:51:00.004+01:00

Je parle peu de toi.

Je me suis laissée aller pourtant, avec des phrases amputées, plus rougissantes que des jeunes filles, à dire combien je t'aimais. C'est comme si pendant un court instant j'avais cessé de rassembler fermement autour de moi tous mes remparts, tout ce que j'ai mis en place pour me protéger et tu as pu sourdre comme l'eau d'entre mes murs.

Je savais pourtant d'emblée que cette eau-là, si désaltérante qu'elle soit, ne pouvait être recueillie, appréciée par toutes les bouches. Mais j'avais évoqué, effleuré, le bonheur de ton écriture, j'y avais mis malgré moi un sourire, de la gaieté, de la lumière, et la lumière m'avait trahi.

Parce qu'elle me l'a demandé à plusieurs reprises, je t'ai partagé.

Mais te partager c'était quand même comme me mettre à nu, dévoiler un secret, un amour illicite. Parfois j'ai presque honte de t'aimer.Te dire comme les autres peuvent encore faire trembler ce qui devrait être ferme, solide.

Sans surprise, elle m'a dit qu'elle n'avait rien "compris". Qu'elle n'avait pas "accroché", qu'elle n'avait lu que quelques pages. Je n'ai pas été déçue, quand on attend rien de personne on ne peut plus l'être. Et puis il y a longtemps que je me sais aussi étrangère à leur pays qu'un éléphant d'Afrique à Paris. Alors toi...tu es tout bonnement incompréhensible pour eux. Tu parles une autre langue, une langue qui n'a plus cours dans nos sociétés de l'apparence où le seul langage qui tienne n'est que celui des faux-semblants. Il faut savoir se laisser couler parfois pour se relier à soi-même. Descendre profond pour monter plus haut respirer un air plus frais. Il faut que "je" s'efface sinon tu es inaudible. Comme le chant du merle dans le fracas des rues.

Tu fais partie de toutes ces choses qu'il m'est impossible de partager avec ceux que j'aime. Tu es à rajouter à toutes ces belles choses que je ne peux pas partager avec ceux que j'aime. La poésie. La spiritualité. Entre autres. Ma clé de voute et ma pierre angulaire...

Les familles sont décidément des ensembles bien mal assortis.

Ou est-ce que c'est moi qui le suis, mal assortie?

Ce n'est pas un manque de respect

2012-03-04T09:03:00.000+01:00

...c'est l’enthousiasme. Et au fond un livre n'existe que lorsqu’on se l'approprie vraiment. Alors je corne, je marque, je surligne, je postite. Mes "bobins" sont les plus "maltraités" et donc les plus aimés de mes livres.La preuve en image. :)

Je dirai: oui!

2012-03-03T09:58:00.000+01:00

Trouvé sur G+ mais pas de nom d'artiste...dommage.

...

2012-03-02T10:59:00.002+01:00

"Je croyais que"

L'interprétation nous tue.

Tu as écrit tout ce que je voulais dire...

2012-03-02T09:52:00.001+01:00

"Je suis un jour entré dans un lien où chaque parole de l'un était recueillie sans faute par l'autre. Il en allait de même pour chaque silence. Ce n'était pas cette fusion que connaissent les amants à leurs débuts et qui est un état irréel et destructeur. Il y avait dans l'amplitude de ce lien quelque chose de musical et nous y étions tout à la fois ensemble et séparés, comme les deux ailes diaphanes d'une libellule. Pour avoir connu cette plénitude, je sais que l'amour n'a rien à voir avec la sentimentalité qui traine dans les chansons et qu'il n'est pas non plus du côté de la sexualité dont le monde fait sa marchandise première - celle qui permet de vendre toutes les autres. L'amour est le miracle d'être un jour entendu jusque dans nos silences, et d'entendre en retour avec la même délicatesse: la vie à l'état pur, aussi fine que l'air qui soutient les ailes des libellules et se réjouit de leur danse." Bobin in "Ressusciter"

Maintenant, silence.

NB.Je crois qu'il parle de G. Qu'elle ait été mariée à un autre ne change rien à l'affaire, le lien était là.

Odd song

2012-03-01T11:00:00.000+01:00

Bling bling, chabada
The odd song of forbidden love decays
In the swamps of oversight.

She says

Since I see you, I can't bear look at you.
I can't swallow one more of your tasteful lies,
Nor a spoonful of promise.
Go away!
And die out in my heart.
Just get your velvet claws off my mind,
And stop mortgaging my tomorrows.

2007

Mars

2012-03-01T10:56:00.001+01:00

Mars est un mois maigre, astucieux, qui trompe les oiseaux et les jonquilles.

Le doux moment que cela sera quand dans mars tremblera avril!
Je me bats pour ne pas espérer trop tôt, le coeur dérangé par les brises passantes.

Rien ne transparait de ce qui ardemment se prépare.
Seulement une giclée de crocus, costauds et sombres et, quelque part, le long des espaliers, la tête lourde comme ivre d'un bouton de jonquille.

Et puis des attouchements d'air tiède, des ronds d'espaces soudain tendres.

Andrée Sodenkamp extrait de "Une année autour de moi-même"

***

Au fait...

2012-02-29T19:13:00.000+01:00

Vous avez peut-être noté que je suis complètement fan de la peinture de Mr Roberto FERRI?
Que je lui emprunte sans arrêt ses oeuvres troublantes (mea culpa) pour illustrer mes petits poèmes? C'est que le monsieur a un coup de pinceau magistral qui évoque immédiatement une filiation avec le Caravage. Quand à ses sujets ils sont dérangeants comme ceux de Bacon, en plus beaux (c'est mon opinion).

Si cela vous dit, l'artiste a un site personnel mais tapez simplement son nom et google vous servira des dizaines d'images de son oeuvre.

Extrait du "Triptyque"

2012-02-29T08:40:00.002+01:00

Roberto FERRI "Cantico dell anime"

Lui dire adieu, à terre, laisser tomber le bât
Respirer tête levée, l’air soudain neuf et froid.
Au prix de l’arrachement – Ô l’ultime blessure –
Ne plus attendre le vent, pour dresser la mâture.

Lui dire adieu, le pleurer comme un mort,
Porter son deuil immense dans un dernier effort.
L’écrire à l’encre noire, au dos des souvenirs
L’écrire jusqu’au bout d’une ligne de soupirs.

Lui dire adieu, et combien elle l’aimait,
Comment elle a brûlé dans des pages et des pages,
Mais qu’il ne reste plus rien du coeur à consumer
Que la flamme est morte d’avoir dû être sage.

Puisque toutes ensemble les saisons ont passé,
Sans qu’entre nos deux bouches, une rose fleurisse,
Lui dire adieu, et puis le feu ranger,
L’aube se lève enfin sur mes joues qui pâlissent.

"Voyages en rond" 2011

....

2012-02-27T16:00:00.001+01:00

Je n'avais jamais vu un aussi bel homme.
Il était seul et la solitude fait beaucoup pour la beauté.

Ch-Bobin in "Souveraineté du vide"

Moebius

Pour les rats des villes..

2012-02-27T08:34:00.004+01:00

...le surgissement des habitants des champs est toujours un événement, une surprise. Une joie surtout.

Au détour d'une route perdue qui fend la forêt en deux lèvres vertes, le regard échangé d'une manière fulgurante avec une biche est bouleversant. Cette seconde suspendue où les regards se rencontrent tient de la magie chamanique.Une hésitation et d'un sabot aérien et tranquille- même les danseuses étoiles n'ont pas cette grâce- , elle a rejoint sa compagne qui l'attendait, tête tournée vers nous, dans le sous-bois. Et bientôt nous n'avons plus vu que l'impertinence de deux touffes de poils blancs.

J'aime ce plateau de Haute-Loire, entre l’Ardèche et le Puy. C'est comme un grand corps de pâturages avec des toisons de forêts dont le ciel est l'amant. Ces deux-là jouent à cache-cache, un jeu d'ombres claires et de lumières pâles propre à fasciner les oiselles.
Le ciel est incroyablement proche et vaste, tellement vaste. Même dans le Vercors on ne respire pas comme ça, en avalant l'amplitude, et avec elle, la sérénité. J'ai ici des sensations que je n'ai nulle part ailleurs. C'est peut-être parce qu'il y a peu de maisons et que la plupart ont les paupières closes, qu'on peut rouler pendant des kilomètres sans rencontrer d'autres bipèdes, que les animaux semblent mener leur vie sans intervention humaine. La sensation du désert peut-être. De la chute du Temps certainement.

Ici on doit être plus vivant qu'en bas. Le silence des hommes, le chant du vent et ce ciel si proche qu'on pourrait le toucher du doigt, ici on est seul avec soi.

Je pourrai aimer ce pays qui épouse le ciel...

Hyperconscience

2012-02-23T09:35:00.002+01:00

C'est dans la peau.

Dessus et dessous. C'est comme de l'électricité qui court sur la peau, et dessous, plus profondément, dans la chair. On sent avec la peau, avec la chair, avec tous les atomes amalgamés et sensitifs. Tout. Les autres. Le monde. Les changements infimes dans l'air, le basculement de l'hiver dans le printemps, le chant des roses et des pâquerettes, la pensée du chat et celle de l'oiseau.

Ça commence sur la peau, puis ça pénètre, ça traverse et on est sans défense contre ça, cette invasion. C'est comme être traversé par une lance tranquille qui percerait sans aucun effort, sans aucune violence, toutes les défenses autour d'un royaume intérieur. Une lance dont la trajectoire jamais ne se courberait pour finir par tomber au sol, dont la vélocité serait constante, régulière. Le royaume n'a pas de fin, pas de frontière. A l'intérieur de nous, l'univers. Et plus encore, tellement plus. Le monde à l'intérieur de nous est hors de notre compréhension, hors de notre capacité à limiter, circonscrire, cartographier.

La lance disparaît, mais la trace demeure, le sillage. Le monde au dedans est. Il n'a pas besoin d'être expliqué, juste perçu. Et quand on le ressent c'est tellement grand qu'on ouvre instinctivement les bras. Évidemment ça ne sert à rien...on ne peut contenir plus qu'un univers.

L'on pourrait croire que notre enveloppe charnelle est la limite, mais c'est une erreur de point de vue. Notre corps est "dans". Et notre royaume intérieur est aussi "dans". Quelques atomes agrégés entre eux ne font pas un réceptacle étanche, nous sommes de grands poreux. Nous croyons être. Mais notre vide sasse le vide.La réalité n'est que la surface du rien qui est tout.

"Au monde". Cette expression me colle à la peau. Je suis entièrement contenue dans ces deux mots. A chaque seconde traversée, bombardée par tout ce et ceux qui m'entourent. Avec une seule certitude autour de laquelle je me maintiens tant bien que mal: c'est l'amour qui lie tous mes atomes.

Seul l'amour compte. Tout le reste est sans objet. La culpabilité, le péché, la peur, la peur, la peur, même éros ne compte pas. Il n'est que le petit escabeau en bois doré pour monter se nicher plus haut. Un petit plaisir pour en atteindre un plus grand, un de l'ordre de la dilution heureuse. Mais tout au fond, la seule évidence:

Seul l'amour compte.

Simplification

2012-02-23T09:11:00.001+01:00

Le Temps est un grand enseigneur
Pour qui à des oreilles et un coeur :
Le miel est parfois amer à une âme sincère.

Tu ne me trouveras pas chevauchant de grands mots,
De belles déclarations, ces élans spectaculaires
Qui finissent à plat ventre par terre,
Dans la désinvolture et la poussière.

Je ne t’appellerai pas mon frère, ami à peine.
Je ne te ferai pas mien
En te rebaptisant au-dessus des fonts de l’imaginaire
D’un caprice de sucre ou de satin.

Pas de caresses mensongères
De petits noms d’esclaves, plus de manières,
Entre nous la couleur de l’air,
L’Amour seulement.

Son bon plaisir

2012-02-22T21:45:00.000+01:00

Kamasutra

Au bout de toi
Une fleur se fait l’amour.

La liane de sa jambe t’a pris dans ses anneaux
Et son bassin ondule, lascif comme une banderole
Dans un soir voluptueux des cuivres de l’été.

Tu n’es plus qu’une épine
Plantée dans sa rosée
Une branche mouillée par l’orage impérieux.

Du haut de son désir la Rose te domine.
Et le souffle noyé aux abysses de sa chair
Tu acceptes de n’être qu’un cheval renversé.

2011

Faut que je vous dise

2012-02-20T10:39:00.001+01:00

J'ai une amie
qui m'appelle "ma Mie" .
C'est une femme-lumière qui sort de la lampe
comme un génie. Elle est si frêle et si forte,
si brillante que tout le temps elle m'éblouit.
Sans se douter elle m'enseigne,
ma Dame aux Chiens, doucement chérie.

Il faut que je lui dise que je l'aime
avant que ne meure mon matin.

J'ai un ami
qui m'appelle "mon amour de plume".
C'est un passant, qui tient mon coeur au chaud
dans sa tête et ma queue dans son oreille.
On est comme deux étoiles au firmament,
sans savoir vraiment
lequel est de l'autre, le soleil.

Il faut que je lui dise que je l'aime
avant que tout s'éteigne.

J'ai un ami
qui ne me donne aucun petit nom.
Il est dingue selon certains et donc très sage
je l'appelle Roméo.Il attend une femme,
une seule lui suffira,
car il ne consomme pas les dames.

Il faut que je lui dise que je l'aime
avec la tendresse des frangins.

J'ai un ami
qui m'appelle "mon Coeur".
C'est un chevalier sans arme, un prince pieds nus,
un oiseleur. Son âme haute est une flamme
que je taquine en soufflant.
Il a cette beauté calme des jardins zen
chez lui je suis souvent une enfant.

Il faut que je lui dise que je l'aime
avant qu'il ne se sauve en courant.

J'ai un ami
qui m'a dit qu'il m'aime platoniquement.
De tous, c'est lui qui a l'âme la moins sereine
c'est lui le plus touchant.
En silence je veille sur sa retraite
j'attends qu'il revienne,
il me manque évidemment.

Il faut que je lui dise que je l'aime
que je garde sa trace en attendant.

J'ai aussi des amies très discrètes, des petites fleurs
dans l'ombre légère du jardin
et je leur dis que je les aime même si elles restent loin.

Il fallait que je vous dise avant de disparaître
à vous qui depuis longtemps m'avez accompagné
que vraiment je vous aime
et que c'est pas du chiqué. ;)

Autrefois...

2012-02-20T09:54:00.003+01:00

Quatre hommes se sont partagés ma dépouille.
Un seul m'a aimé d'emblée, en aimant
l'ombre de moi-même.Il m'a vu belle
alors que la vie me quittait, que j'étais une fleur
que d'autres mains avaient froissé, à force de l'user
de caresse égoïstes pour un plaisir solitaire.
Je n'avais rien choisi, j'avais abdiqué
j'avais laissé les hommes me faire leur sale guerre.
Mais lui, il est venu un soir me tirer de l'hiver.

Roberto Ferri

Lettera amorosa: Thomas

2012-02-17T08:42:00.001+01:00

E.Boubat

Regarde. Mais regarde donc.

Que vois-tu ?

Regarde plus attentivement, habille de présence ton regard et glisse-toi entre les lignes. Entre les lames du bois des lignes, ne vois-tu pas ce qui suinte et remonte ? Ne vois-tu pas les opalescences d’un suc précieux qui s’exsude comme l’or du plomb dans la cuve ? Ce rêve d’orpailleur.

Il est à toi.

Thomas faut-il qu’encore tu mettes ton doigt dans la blessure pour croire? Pourquoi la faire crier si ce n’est de plaisir ? Cette plaie appelle d’autres douceurs.

C’est là ton drame. Tu te laisses envelopper de peurs et d’apparences, le voile t’asphyxie, les larmes t’aveuglent, tu ne vois rien que le dessus du crâne chauve des lettres. Alors tu ne crois pas.

Et Dieu dit à Babel : « Descendons ». Obéis. Descends. Entre. Pénètre.

Soulève ses voiles. Mais sache qu’elle n’est ni ton maître, ni ta maîtresse. Même si son ventre est soudé au tien. Même si elle ondule comme la vague au bout de ton doigt. Elle t’accompagne. Tu sens venir l'amertume? Ecarte-là d’un geste léger en souriant. Accueille la joie d'elle. Détourne tes yeux de ce que tu n’as pas, pour te concentrer sur ce qui t’es donné.

L’amour tu le voulais, tu l’appelais ? Il est venu pieds nus jusqu’à toi, dans sa robe trop grande, la tête couronnée de ce lierre qui meurt où il s’attache. C’était un souffle, une impression, un souvenir, il a poussé comme l’herbe entre les plaques de goudron fracassées d’une ville martyre. En dépit de toi, en dépit d’elle. La racine est vigoureuse. L’arbre est fabuleux.

Alors regarde Thomas. A présent que vois-tu sinon ton visage entre les lignes ?

Tu doutes encore ?

Elle, en miroir, encore plus...mais elle est têtue.

Des Mondes

2012-02-16T09:50:00.000+01:00

Jeff Bettens

Le soir, sous la voute céleste
Elle agite ses bras, ses mains légères et créatives,
Elle ordonne le spectacle des sphères.

Et chaque étoile se fait obéissante
Va où elle demande
Brille comme une luciole ou un incendie.

C’est pour lui.

Pour lui qu’elle crée des mondes parallèles,
Invente des points de passages
Vers de nouveaux paysages
Des édens binaires.

Des terres secrètes où l’on marche
Un doigt sur les lèvres, en silence, en souriant
Et il est avec elle
Même s’il ne sait pas y être,
Elle l’emporte partout où elle fuit,
Dans des mondes virtuels, beaux comme des paradis.

Alors n’empêche pas ses mains
De dérouler les rêves
Même en les prenant doucement
Dans la conque des tiennes...

2012

Ma Dame

2012-02-15T08:47:00.002+01:00

Et meurt ma mie, moi je ne bouge pas.

Je détourne le regard pour ne pas voir le sien
Le sang qui bat sous sa tempe
Et son beau coeur qui se fend jusqu’aux larmes.
Bien droit dans mes bottes d’homme
Braqué comme âne, planqué comme un singe
Au sommet de son arbre, pour échapper au vent
Et aux cris de ma dame
Moi je ne bouge pas même un petit doigt.

Et crève donc enfin ce feu qui me bouffait
La glace, m’usait les froideurs hivernales
Ce printemps maudit et ses bouillonnements,
Cette brûlure, cette rage à l’aven insondable,
Qu’elle souffrait sous mes yeux, que je ne voulais pas voir
Parce que bu par mes propres diables
Et une enfance abîmée dans le noir.

Taisez–vous : je me sais coupable.

Car c’est bien moi qui l’ai armé pour le combat.
J’ai placé dans sa main de femme trop de lames,
Et le mépris, cette blessure inguérissable, j’ai craché
Sur ce qui lui faisait mal, je lui ai trop montré
Que je ne l’aimais pas.

Pourtant, je sais qu’elle était ma dame
Que quelque chose par–devers nous liait nos deux âmes
Même si elle meurt, sans que je ne lève le petit doigt.

2011

Ma saint-Valentin

2012-02-14T19:19:00.000+01:00

Je voulais vous montrer ma Saint-Valentin. Parce que quand on aime, comme dit la chanson, on a pas besoin de dépenser des sous. Mais pour tout vous dire, j'ai des petits mots comme ça presque tous les jours...pour un vieux couple c'est pas Byzance??

Viva!

2012-02-14T09:11:00.001+01:00

Piqué chez mon petit camarade Sun :) Le grand plaisir de retrouver la voix somptueuse d'Edith...

En somme, si j'ai compris,
Sans amour dans la vie,
Sans ses joies, ses chagrins,
On a vécu pour rien ?

Mais oui ! Regarde-moi !
A chaque fois j'y crois
Et j'y croirai toujours...
Ça sert à ça, l'amour !

Mais toi, t'es le dernier,
Mais toi, t'es le premier !
Avant toi, 'y avait rien,
Avec toi je suis bien !
C'est toi que je voulais,
C'est toi qu'il me fallait !
Toi que j'aimerai toujours...

Ça sert à ça, l'amour !...

Saint-Valentin

2012-02-14T07:00:00.001+01:00

Le cri du sentiment est toujours absurde; mais il est sublime parce qu'il est absurde. Ch.Baudelaire

Quand on aime quelqu'un, on a toujours quelque chose à lui dire ou à lui écrire, jusqu'à la fin des temps. Christian Bobin

Bénissons nos désirs insatisfaits, chérissons nos rêves inaccessibles : l’envie nous maintient en vie. Beigbeder

Maria Florès "Lovers"

Des Tentations

2012-02-10T08:31:00.001+01:00

Roberto Ferri

Je ne nierai pas la beauté croissante d’Eros
Qui depuis toi s’est collé à moi.

La chaleur de sa bouche contre ma joue,
Son sang palpitant qui me fait des rubis aux oreilles,
Et m'assèche les lèvres.

Je ne nierai pas le trouble qui longtemps
M’a épargné, et l’incendie qui gronde sourdement
Au vert de mes forêts. Mes cerfs brament à fendre l’âme
Et mes biches frémissantes sont aux abois.

Il m’a fallut des siècles pour te reconstituer.
Rassembler toutes tes pièces que par prudence,
J’avais éparpillées, et te voilà entier.
Dieu ! Du haut jusqu’en bas, te voilà complet.

Mais maintenant, que puis-je faire de toi
Moi qui n’ai rien à te donner...

M'zelle K... J'ai plus l'coeur à ça

2012-02-09T09:56:00.000+01:00

Boule de plumes

2012-02-07T18:27:00.001+01:00

Aujourd'hui, vers quinze heures. Un rouge-gorge frigorifié est resté de longues minutes tassé dans ses plumes au bord de la mangeoire. Bin avec mon appareil de prolétaire, je trouve que je fais de pas si vilaines photos que ça. ;)

La Ronde

2012-02-07T09:15:00.001+01:00

Crédit: Pinzino

Le monde de l’amoureuse
Est un monde qui penche, un monde spiralé
Qui tourne et se concentre
Entre les bras du bien-aimé.

C’est une mer qui tourbillonne et se déverse
Dans une seule bouche
Et deux yeux adorés.
Une constellation palpitante, pour longtemps
En maraude
Autour d’un soleil choisi.

C’est un monde qui danse, une ronde saoule
D’abeille éprise, de papillon borné
Qui ne se résout pas à quitter ton coeur,
Centre de tous les chants,
Cette merveille de pollen doré.

Extrait de "Voyage en rond" 2011

Le monde dans ma tête

2012-02-07T08:26:00.002+01:00

Tu comprends, c'est si beau, le monde dans ma tête,
Quand le rayon se plante et que l'arbre est clarté.
Là des oiseaux blottis sont de petites fêtes
De plumes sans prudence en d'impatients étés.

Tu comprends, c'est si beau, le passé sous le front,
Le glissement du sang sur une vieille image,
Ce souvenir d'amour qui pâlit sous un nom
Et ceux-là qui sont morts en laissant leur visages.

J'ai des matins d'éclats quand le froid est mon prince.
Je vais, n'écoutant plus de familiers malheurs,
Entre des biches bleues dont la forme est si mince
Qu'on voit venir le cerf jusqu'au bord de leur coeur.

Extrait de "Les dieux obscurs".

Je remets ma tête et mon coeur entre les mots de ma Muse, j'y trouve joie et émerveillement, en plus de l'inspiration...

Enfoncer le clou et reprendre la main

2012-02-06T09:39:00.001+01:00

"L'homme dont on parle quand on parle de mes livres, n'existe pas."

Christian Bobin

.../...

L'homme dont je parle dans mes poèmes

n'existe pas.

C'est le produit de ma fièvre.

De mes dérives sous le soleil, le résident de mes rêves.

Mon encre est le sang par lequel il vit,

le papier sa vie passagère.

Je me coule en lui, je m'ajuste, il me va à merveille.

Il est mon amour projeté, mon poisson d'or

ma grande égérie.

Adieu au poème...

2012-01-29T09:35:00.002+01:00

Poésie interrompue

La poésie française de ce temps s’est nourrie, jusqu’à l’étouffement, de tout ce qui mine, empêche et paralyse le chant. Ayant pris acte du désastre, elle n’en finit plus de répéter la fracture, le défaut et l’évidement. À de rares exceptions près, elle ne sait ou ne peut plus rien dire de nos appuis possibles, nos raisons de vivre ou nos biens. Incapable de porter secours, de prêter main forte, il ne semble pas qu’elle puisse s’opposer à l’Époque autrement qu’en se désavouant elle-même. Aggraver le réel, durcir le trait, surcharger de noirceur le propos, telles sont désormais, chez nombre de contemporains, les seules réponses possibles.

Étrangère, hostile à ses anciens rêves, fatiguée de son impuissance, honteuse de ce qu’est devenu le monde, la poésie voudrait en finir avec sa propre histoire.

****

Voilà bien des années pourtant que les modernes s’efforcent de blanchir le poème de ses fautes en le délivrant de la musique et des images. Amaigri, appauvri, interdit de Chant, le voici devenu un rude et sobre objet de langue, moins fait pour émouvoir ou séduire que pour infuser de l’effroi. Le discours en vigueur ne tolère la poésie qu’à la condition qu’elle se déclare « inadmissible » : coupable d’imposture, elle ne sera lavée de ses crimes romantiques qu’en se livrant à la plus sévère des autocritiques.

Les poètes, pourtant, ne sont ni des enfants prodigues ni d’incorrigibles rêveurs. Ils ne confondent pas les masques et les visages. Si stupéfiantes soient-elles, les images qu’ils inventent consistent en des « fautes calculées » ayant l’indécision et le vacillement du sensible pour objet.

****

À force d’affirmer son autosuffisance et de s’examiner au miroir, la poésie ne voit plus qu’elle-même. Paralysée par le soupçon, elle ne chante plus, ne s’offre plus, mais se retourne contre ses anciennes raisons d’être : le souci, la beauté, l’espérance, l’amour de ce monde… Elle ne trouve que leurres et mensonges dans ce qui lui fut une valeur. Elle n’est plus même cette vigoureuse puissance d’examen, encore toute mêlée de célébration, qu’illustrèrent Baudelaire , Rimbaud ou Mallarmé : rien que le terme amer d’une condition déchue.

****

Que faire à présent de la longue liste de vertus et de devoirs naguère déclinés par Victor Hugo dans sa préface aux Voix intérieures ? Ne sont-ils que le désuet témoignage d’une époque oubliée et d’une mission perdue ? Entre l’exagération romantique de la valeur et l’aggravation contemporaine du non-sens, n’y a-t-il aucune place pour quelque « pensée grave, paisible et sereine » dont le poète aurait encore la charge ?

Souvent me reviennent en mémoire ces mots inattendus d’Henri Michaux : « – je dois donner confiance, donner courage. »

Jean-Michel Maulpoix à lire ICI

Je n'ai jamais écrit de la poésie "blanche". Juste parce que j'en ai perçu instinctivement le vide absolu, l'inutilité. Je me réclame d'une écriture incarnée, terrienne, voire paysanne. Une poésie qui a les pieds sur terre et la tête dans les étoiles. Une poésie qui n'est pas là pour couronner de lauriers l'orgueil de son auteur mais pour tenter - même maladroitement- de "faire du bien" en offrant du beau, du doux, du tendre, en se donnant complètement, en se mettant à nu. Un peu de chaleur humaine, parce que malgré ce que prétendent les climatologues notre monde est vraiment froid.

Je ferme mon blog quelques temps, histoire de digérer les blessures, les leçons de morale et la tristesse qui est à nouveau à son plus haut niveau.

L'Heure bleue *

2012-01-23T09:43:00.004+01:00

Il arrive qu'ils ne se parlent pas pendant des semaines, des mois et même des années. Et puis, l'un ou l'autre renouant le dialogue, la jonction entre les périodes de paroles se fait si naturellement qu'on croirait que jamais le lien n'a été distendu, renié. Que jamais la menace de l'abandon ne les frôlât. Que jamais le silence ne fut si intense. L'éloignement si grand.

Le Temps dans leur relation n'a pas d'existence, pas de poids, les aiguilles des horloges sont immobiles. Ils sont hors du temps. Deux enfants dans la lumière. L'éloignement géographique se résume à quelques points sur une carte, une idée, un concept de distance qui s'efface piteusement lorsque les âmes sont soudées à l'arc de l'ouroboros.

Ils courent l'enchantement. Chacun à leur manière. Et s'arrêtent régulièrement sous un arbre pour en parler. Ils sont rarement d'accord, mais ils se respectent dans la tendresse. Chacun suit sa voie vers le haut et brûle d'en discuter avec l'autre. Parfois entre eux des étincelles, des raideurs, des fronts butés, des certitudes sans fondement. Mais la lumière...qui est partout et pour tous, la même.

A chaque retrouvailles, pendant quelques temps, il se laisse aller à la rondeur, à la caresse. Elle aime sa voix enveloppante qui lui laisse autour du coeur comme une étole de chaleur. Le goût de l'humain, le goût de l'Autre. Pour ça elle l'adore et se mue en miroir lui renvoyant ce qu'il ne sait même pas donner. Elle sait qu'il a peur. D'elle peut-être. De lui certainement. De l'amour qui finit par déborder comme le lait sur le feu. Mais quand on approche autant de la lumière comment ne pas être plus qu'une coupe submergée par ce qu'elle contient?

L'heure bleue du rapprochement se profile, ils savent bien que sur le vent, rien ne tiendra puisque tout n'est qu'illusion et que viendra forcément l'heure de la fuite, qu'elle viendra d'elle ou de lui, mais qu'elle viendra, fatalement. Mais en attendant, ils partagent l'enchantement, éblouis.

*Merci pour le partage de ce texte Sun, j'en change le titre, tu as raison, l'Heure bleue c'est plus approprié. :)

Echos de feue la fête

2012-01-17T10:01:00.000+01:00

Matin aux épaules nouées sort à peine du sommeil.

Le coeur ballant au bord de sa tartine,
Elle songe à celui qui pénètre, revêtu de sa bure,
L’aire du souvenir.

Ce cimetière brumeux où tout devient flou et gris
Et qui cache à peine
Cet aven définitif
Où un homme qui n’est plus qu’une ombre
Se jette et disparaît.
Elle sent l’irrémédiable posé comme un aigle
Aux allures terribles, dans le fond de sa gorge.

Il ne reviendra pas, elle n’ira pas le chercher.

Le pain rompu a séché sans être partagé,
Le vin versé ne fut pas bu, il est comme un sang noir
Et froid
Au fond des coupes renversées.

Les noces n’ont pas eu lieu
Pourtant tout est consommé.

Bobin du jour

2012-01-17T08:37:00.000+01:00

"Les orgueilleux m'ont appris l'humilité, les impatients m'ont appris la lenteur, les pervers m'ont appris la droiture et, quand aux rares qui avaient une âme simple, ils m'ont appris à lire dans leur coeur les énigmes de l'univers visible et invisible aussi facilement qu'un nouveau-né lit sur le visage de sa mère."

in "Ressusciter"

Je dirai: "Merci à tous ceux qui m'ont enseigné. Même aux pires."

Dans l'Or du monde

2012-01-13T08:33:00.006+01:00

Les étoiles tournent à une vitesse effarante dans l'univers.

Pourtant, vu d'ici elles sont parfaitement immobiles.

Elle, c'est pareil.

Elle bouge tout en étant parfaitement immobile. Une sorte de zazen intérieur permanent. La Porte. Elle est passée. Et la Porte qui n'a pas été forcée, juste poussée, est demeurée grande ouverte. Par l'ouverture, une lumière s'est répandue. Comme une eau claire, lavant tout le mal accumulé, les résidus nauséabonds de la douleur. Le Passé s'est révélé dans sa stricte vérité engendrant le retour à une atavique bienveillance. On ne peut passer sans être transformé.

Elle continue son chemin. Immobile. Elle tourne à grande vitesse. Sa vieille âme glisse vers la transcendance. Le Caché vient se placer sous son regard, moelleux comme un chat. Docile, offert, avenant. Il n'est que douceur et il l'enseigne.

On n'avance pas chargé de paroles. Chargé de symboles. De fantasmes. Elle, elle l'a compris, alors elle est deve-nue. Et plus encore, dépouillée jusqu'à l'âme. Elle n'est pas des croyants, des églises et des nouvelles sectes. Elle ne va pas, comme toi, d'une croyance à l'autre pour s’éviter elle-même. Elle est guérie et marche en se tenant la main.

Elle approche la joie et l'émerveillement comme on approche d'un village où une fête bat son plein. Une rumeur joyeuse parvient aux oreilles de son coeur. Elle laissera à ceux qui le veulent, de régner sur le Tout. Son désir, qui est moins qu'un désir, c'est juste d'être à nouveau une étincelle du Tout. Humblement.

Impressions Balnéaires

2012-01-12T10:06:00.002+01:00

Une jeune fille, une glace bleue et un granité vert fluo dans chaque main. Sa bouche rouge vernissée allant de l’un à l’autre.

Un bikini rose marchant dans l’espace où agonisent les vagues, coincé entre deux fesses jeunes, rondes et bronzées.

Deux gros tétons presque noirs tendus à l’horizontale de la flacidité des mamelles fanées d’une vieille femme. Des seins rouges et pelés, des faux durs, des vrais mous, des seins libres mais malmenés par le volley. Des seins exposés et regardés, pas de quoi bander.

Parmi tout le commun soudain, la beauté. Le triangle isocèle d’un éphèbe, large dos, bassin étroit et ce « V » délicieux creusant son ventre depuis ses hanches et qui s’achèvent, comme vous le savez par une pointe érectile et salée. Le petit short bleu à la « James Bond » qui fait se retourner toutes les têtes. Il avance sur la plage comme sur une scène, visages des deux sexes focalisés sur le sien. La jolie petite gueule à pommettes parfaites. Pas un poil pour cochonner l’image proprette. Un torse lisse à lécher. Et le reste peut-être ?...

Les vacanciers en sandales, brioche au vent, casquette vissée sur le crâne trop cuit. Promiscuité sur le sable, promiscuité dans les studios, dans les rues, dans les cafés, partout. Les odeurs de tiaré et de sueur, celle grasse des moules-frites et par-dessus pourtant, le souffle de la mer pour tout nettoyer, purifier. Malgré tout, malgré tous, Méditerranée la Grande Bleue. Souveraine.

Parfum des pins au-dessus de ma tête, parfum des lauriers tout autour de moi, partout ici, rose, rouge, blanc. Parfum vrai des pins, odeur à la fois chaude et fraîche très loin de celle agressive des cuvettes. Un parfum comme une paix posée sur la peau, dans le nez, dans le cerveau.

Déjeuner sur les deux mètres carré de la terrasse. Le cri des mouettes, évasion bon marché. Mais changer d’air parfois suffit pour dériver. Je lève les yeux et souriant, je m’en vais.

Promenade jusqu’au Grau. Au loin dans la brume, la Grande-Motte comme un cimetière de paquebots. Un jour, demain, tout cela sera noyé, redevenu propriété de la mer.

Où donc la foule ira telle s’étaler ?

L'envie de Sophie Fontanel

2012-01-11T08:25:00.012+01:00

Quatrième de couverture. "Pendant une longue période, qu'au fond je n'ai à coeur ni de situer dans le temps ni d'estimer ici en nombres d'années, j'ai vécu dans peut-être la pire insubordination de notre époque, qui est l'absence de vie sexuelle. Encore faudrait-il que ce terme soit le bon, si l'on considère qu'une part colossale de sensualité a accompagné ces années, où seuls les rêves ont comblé mes attentes -mais quels rêves-, et où ce que j'ai approché, ce n'était qu'en pensées -mais quelles pensées.

Je me rends compte aujourd'hui de ce que contenait alors ma vie. Elle n'était en rien négligeable. Au contraire, elle était riche, parfaitement ajustée à ma personne. Pourtant, rien n'a été simple, et ces mots que j'écris me seraient jadis tombés comme un plomb des doigts, tant j'ai pu à des moments, me sentir honteuse de ma particularité, pire que différente. On le sait tous, même les gens différents ont une sexualité digne de ce nom, des choses à montrer, des déroutes à revendiquer. Tandis que nous, les solitaires, armée non violente sauf contre elle-même, incalculable car inavouable peuplade, nous savons d'instinct que parler c'est offrir au monde de quoi nous exiler davantage. C'est permettre que l'on colporte sur nous ces sottises liées à ce qu'on ne cerne pas.Et devenir aux yeux des autres des boucs émissaires, servant à les rassurer sur ce point: aussi aléatoires que soient leurs plaisirs charnels, la preuve est faite, par nous, par notre exil si concret, que leurs manières sont encore mieux que rien.

Sur ce rien qui me fut salutaire, et dans lequel j'ai appris à puiser des ressources insoupçonnées, sur ce qu'est la caresse pour quelqu'un qui n'est plus caressé et qui probablement ne caresse plus, sur l'obsession gonflant en vous et dont on dit si bien qu'elle vous monte à la tête, sur la foule résignée que je devine, ces gens que je reconnais en un instant et pour lesquels j'éprouve tant de tendresse, je voulais faire un livre."

Extrait.

"S'il y avait une fête, ils venaient à tour de rôle s'asseoir auprès de moi, m'exposer ce qu'ils entendaient me voir vivre. Ce que je méritais. A bien y regarder, ils voulaient que je sois comme eux. Elvire, vissée dans un couple, oubliait qu'elle avait un mari dépressif. Guillaume, marié à une torturante, me jurait que si on se tenait à carreaux, si c'était amen à tout, on s'en sortait. Maria, qui n'en pouvait plus de ses enfants et voulait que j'en fasse. Assia qui aimait les femmes mais sa mère en mourrait. Patrizio, avec la jalousie chronique, des bleus à l'épaule. Aucun ne supportait ma solitude parce qu'elle aurait pu être la leur. Et après, du côté des marginaux, Sabine et William, mornes échangistes, devaient absolument rester ensemble pour avoir quelque chose à échanger. Et bien ceux-là aussi ils me trouvaient spéciale. Je découvris des convenances dans les univers les plus libérés. Des gens évolués, contre n'importe quelle forme de censure, ils se vantaient de braver les limites. Moi je les explosais dans l'autre sens, et ils levaient les bras au ciel. Ils avaient absorbé les drogues les plus touillées, les plus inutiles, s'étaient mis dans des états tels qu'ils ne s'étaient pas doutés que j'étais un témoin. Moi, je m'injectais dans les veines l'idéal le plus pur et de la meilleure qualité qui soit, et je les choquais."

Je crois que toute notre société humaine est résumée dans cet extrait. La "dictature du cul" comme l'appelle mon ami D. dans toute son horreur. Une liberté? Où ça? La sexualité est-elle vraiment sortie de la notion de "devoir"? Sophie Fontanel emploie même le terme "servitude" (et je précise qu'elle est célibataire, donc "libre") et il suffit de papoter avec les uns ou les autres (les femmes surtout) pour réaliser que le mot est loin d'être trop fort. Il faudrait être aveugle pour ne pas remarquer que les femmes dites "libérées" sont encore plus formatées que leurs mères. Sauf que le formatage a changé d'un extrême à l'autre, il n'en demeure pas moins destructeur pour la personne en tant que telle. La grande majorité des femmes, restent dans l'insatisfaction de leur désir d'amour et de tendresse, de chaleur.La liberté sexuelle est toujours à conquérir.

La liberté vraie se serait d'écouter nos désirs, nos vrais désirs et pas seulement ceux de l'autre. Que l'un n'étouffe pas l'autre, que l'un prenne soin de l'autre. Être caressé. Et là je ne parle pas de sexe mais de peau. Le toucher si important chez les nouveaux-nés, le reste pour toute notre vie. Excusez-moi d'avoir l'air de faire de la pub pour ma boutique, mais j'avais exprimé ce profond besoin dans un petit texte il y a deux ans. Ce besoin vital et d'une sensualité extrême du toucher. Cette sensation d'être rassemblée, limitée, bordée, et en un mot d'être bien réelle, que je ressens quand ses mains me touchent. Ces caresses qu'il faut tout le temps réclamer, rappeler, je vous assure que c'est lassant. Une constante je crois chez bien des mâles: messieurs vous êtes trop pressés. D'aller marquer votre but au fond des cages. Ne vous étonnez plus alors de nos refus quand vous mêmes, nous refusez la caresse en haut des cuisses, juste sous nos fesses que vous mordez...

Regain

2012-01-06T08:10:00.000+01:00

Je viendrai à mon heure et sur mon pied léger,
Je serai moins qu’un songe à déranger ta nuit.

Dans l’ombre profonde où je vois le plein jour,
Je regarderai sur ton front ta veine respirer,
Et la larme immobile sous tes cils qui palpitent
Du bout de mon amour, doucement la boirai.

Ma lèvre sur la tienne ne sera qu’apaisante,
Mes doigts dans tes cheveux t’allégeront des peines,
Celles que je t’ai données, qu’il faut que je reprenne
Pèsent sur ton éternité comme l’eau sur la grève.

J’ai planté malgré moi à l’or chaud de tes rêves
Une graine si noire qu’elle étouffe ton ciel,
Une graine roide et triste qui fait fleurir l’hiver
Comme une rose de schiste, au printemps de ton coeur.

Pardonne-moi mon Âme, si j’ai tant tardé
Le chemin fut bien long pour apprendre à t’aimer.
Ce soir, je te reviens ainsi que l’hirondelle
J’apporte notre saison, sous un nouveau soleil.

2011 extrait de "Voyages en rond"

La paix?

2012-01-05T12:35:00.002+01:00

S'en fout

2012-01-05T10:16:00.004+01:00

S'en fout les miaulements
les guilis-guilis
les souris, le rose bonbon
s'en fout de toutes ces conneries
ces menteries
qui creusent le ventre
et l'esprit
S'en fout de tout
veut plus souffrir, envoie au diable
les faux amours
les faux amis
l'est pas un jouet
dont on jouit
mordra les doigts et les non-dits
en veut plus de tout ce fourbis
ces petits tours et puis s'en vont
des marionnettes et des flons-flons
du manège qui donne le tournis
veut du solide, du concret
du sincère, du vrai
sinon s'en fout
s'en fout, s'en fout, s'en fout
sent tout, prends tout
dans la gueule,
S'en fout pas quand ça uppercute sec
les dents qui volent
et le coeur qui pète
ramasse vite sa pauv'tête
et puis se répète
comme un mantra
un pansement raplapla
qu'elle s'en fout
que c'est la seule voie
alors s'en fout
souffre mille morts mais s'en fout
s'en fout, s'en fout, s'en fout
et si c'est pas vrai
tant pis, s'en convaincra.

Lettera amorosa: Tristan

2012-01-03T09:09:00.001+01:00

Le fond de ma tristesse c’est toi.

Mon fond d’eau saumâtre, c’est toi.

Tu pourrais faire ma joie, mais tu t’obstines à ne faire que ma peine.

Si tu étais vrai, je tendrai les mains, je cesserai d’avoir peur. Si tu étais lumière, la mienne n’en serait que plus belle. Mais tu restes petit dans de petites ambitions, un petit désir frileux à fleur de chair et de matelas. Tu ne poses qu’un pied dans l’orbe du soleil quand j’y suis toute entière.

Alors, l’immensité de ma tristesse.

Parce que je t’aime.

Mais

tu me prends pour m’éparpiller, me fractionner, me dissocier. Tu reviens par cycles, comme la marée, pour me manger la langue dans la bouche, voler mes mots, l’or de mes mots qui est l’or de mon coeur, pour le donner à d’autres comme s’il était à toi. Mais, ce que tu donnes à toutes, moi je n’en veux pas. Cette menue monnaie-là, ne peux contenter que les femmes d’en bas. En bas, il y longtemps que je n’y suis plus. Comprends-tu cela ?

Non, bien sûr, tu ne comprends pas.

Nous ne parlons pas le même langage. Tu aimes les costumes, le théâtre, les rôles que tu endosses à tout-va. Comment pourrais-tu comprendre une femme nue ?

Il y a des chemins qui ne se parcourent que seul car il est bien rare qu’on trouve une main pour faire la route à deux. Toi, tu voudrais marcher comme un gourou parmi ses adorateurs en répandant ta parole comme la manne, encore tu veux être le maître, le chef, le guide, le passeur. Homme des apparences et des néons, tu ne vois toujours que la surface des choses et des êtres. Qu’as-tu fait de ton troisième oeil ?

Mais au fond, c’est moi qui fait erreur. A vouloir nouer mon âme, tisser un lien, avec un homme qui n’est pas de ma race, qui n’est pas fait de feu et de vent, d’herbe et de roses, qui crève d’être éphémère quand je me réjouis tant de l’être. Tu ne parles pas la langue des marguerites, ni celle du merle, tu n’es pas au monde tu es dans ton monde, tu n’es pas descendu en toi pour monter tout en haut. Tu n’habites pas la lumière. Tu préfères l’artificielle. C’est ton droit, je ne le nie pas. Au contraire, je t’accepte comme tu es. Je t’aime comme tu es. Mais rester en ta compagnie finira par me détruire. Alors je ne peux que m’en aller, me détacher lentement, en douce, sans rien arracher, sans faire souffrir, sans faire saigner.

Parce que tu es ma tristesse,

mon fond d’eau saumâtre, et que si je reste je me noie.

Le coeur transfiguré

2011-12-31T17:21:00.001+01:00

Si je t’aime ?

Je t’ai toujours aimé.

Je t’aime d’un ailleurs dont nous n’avons plus qu’un vague souvenir. Un souvenir ténu, fil d’Ariane qui nous relie par ce coin de mémoire inaccessible, qui sait tout mais qui se tait. Et dont on ne capte les yeux ouverts, que de vagues reflets comme l’onde mobile trahit l’éclat furtif de la truite. Un éclat argenté, rien de plus. Le reste, c’est le cercle dans l’eau qui nous le dit.

Je ne sais pas, même encore aujourd’hui, ce qui nous rapproche, aimante nos pôles antagonistes. Je ne sais pas mettre un nom sur cette chose, ce noeud, ces barbelés, cette cellule ouverte, ces menottes mentales. C’est comme un appel, un effluve, une trace, c’est indistinct, incertain, et potentiellement indestructible. C’est comme une soif qu’aucune source ne peut étancher, une faim que même la mort ne rassasiera pas. Je le subodore.

Peut-être que c’est beau.
Peut-être que c’est moche.
Peut-être que c’est faux.
Peut-être que c’est un songe. Ou un cauchemar.

Que faire ? Qu’enfer ?

Mon coeur, ma fierté, mon soleil, me porte naturellement vers le haut. Où tu n’es pas. Pas encore. Sans doute jamais. Je suis déjà trop loin, si proche, irréversiblement proche, et pourtant déjà trop loin. On s’est croisé, manqué. Le témoin est au sol, dans la poussière. Je ne l’ai pas ramassé. Une autre l’a fait. Le cordon demeure, inaltérable même souillé. Il luit de son or magique.

Quand tu viendras lire mes mots, comme à l’eau de la source claire tu ne pourras que boire, te baigner le visage, te laver les mains, mais tu ne pourras rien emporter. Tu ne pourras qu’un instant, rien qu’un instant, apaiser ta soif. Goûter à cette fraîcheur vulnéraire. Seulement cela.

C’est peu, mais c’est tout. Et c’est déjà miraculeux.

2008

Adieu...

2011-12-30T09:35:00.001+01:00

...2011.

Malgré tous les oiseaux de mauvais augure qui nous prédisent une année catastrophique, nous avons le choix -j'en suis persuadée- de faire de 2012 une bonne année. Ce ne sont pas deux types dans une boutique fantoche, décernant des triple A -et de quel droit?- qui vont ruiner notre vie, non? Ni le calendrier d'emplumés qui ont un peu trop forcé sur la coca qui va dicter notre futur? Notre futur nous appartient, et personnellement je ne le céderai pas. Ni aux nouveaux prêtres, ni aux anciens.

Les astres m'annoncent une très belle année, 2011 devait s'achever dans une apothéose d'amour et la suivante être celle du renouveau. Bien, soit, qu'il en soit ainsi. J'avoue être encore bousculée par mon émotivité à fleur de peau, n'être souvent plus qu'un jouet entre les mains de la tristesse, le détachement s'apprend durement. Mais j'aime. Fort et lent, dans la constance, la verticalité. Et bien que je demeure évanescente, je tenais à vous dire combien je vous apprécie, vous tous qui venez respirer l'air tourmenté de ce jardin. J'espère que vous y trouvez aussi parfois des parfums pour le coeur, du soleil pour vous réchauffer. Je l'espère sincèrement.

A vous, avec toute ma tendresse...meilleurs voeux.

La Belle Histoire

2011-12-28T20:51:00.001+01:00

C’était l’hiver
L’année nous arrivait pieds nus
Sous un nouveau manteau.

Je me penchais sur le berceau
De la Belle Histoire,
Née il y a si longtemps, mais encore dans ses langes.
Elle avait tes yeux, la forme de mon visage
En elle tout souriait
Céder fut facile, elle me tendait les bras.

J’ignorais pourtant, la serrant contre moi
Si je saurai la nourrir.
Mon sein recelait autant de rire que de rage,
D’amour que de peur.
Je savais bien que seule la douceur et le miel
Le meilleur de mon coeur
Pourrait un jour faire d’elle une grande flamme.

Je me tournais vers lui
Qu’avait-il à donner à notre Belle Histoire
Qui puisse la faire croître sans la désespérer?
Etait-il homme assez
Ou restait-il l’enfant qu’un visage neuf distrait
De ce qu’il prétend adorer?

L’année aux pieds nus le dirait.

Merci Renaud

2011-12-27T19:08:00.000+01:00

J'avais aperçu sur le net ces photos très créatives et artistiques de la lune, mais bien sûr, comme toujours les gens "piquent" en omettant le nom de l'artiste. Quelle n'est pas ma surprise de recevoir de Renaud un pdf avec lesdites photos et surtout le nom de leur auteur. Ce qui me permets de le découvrir avec plaisir et de vous le partager.

Cela s'appelle JEUX LUNAIRES et ça vaut le coup d'oeil.

La morale de l'histoire

2011-12-24T08:38:00.001+01:00

Le CODE est sacré. On ne touche pas le CODE.

Merci au grand Mamamouchi d'avoir prévu dans son immense sagesse que des gosses curieux et malhabiles viendraient fichent leurs doigts sacrilèges dans les infimes rouages du BLOG. Et d'avoir mis quelque part dans les arcanes obscures de son ventre, la possibilité de restaurer le biniou.

Jardins est résurectionné. Oui, je sais on dit ressuscité. C'est de saison n'est-il point? Mais on a un jeu comme ça, avec ma fille, on invente des mots en rigolant. Genre elle me traite de "tortureuse" et je lui dis "tortionnaire". On rit. Je l'adore...

Voilà, tout ça pour dire que revoilà le Jardins avec son herbe folle et ses roses qui poussent tant bien que mal au milieu des ronces. On aime. Ou pas. La propriétaire s'en fout un peu d'ailleurs, c'est pas la reine des courbettes.

Pomme je te bise très fort et remets-toi vite de ta crise de foie: ya bombance pas plus tard que demain (mode Cruella on ^^ ). Quand à toi Nico, tu sais que je t'aime? Non, sans rire, je t'aime. Tu me fais toujours du bien et ça c'est drôlement précieux, vraiment. Je regrette juste que tu attendes que je boive le bouillon pour sortir de ton trou de renard argenté. Plus de wifi mais c'est quoi t'est-ce cette histoire? et le Père Noël alors, tu attends quoi pour le siffler beau merle? Bon de toutes façons je te pardonne tout (si, si , on est généreux ou pas). Et je t'embrasse de tout mon bon gros coeur. ^^

Conte éternel

2011-12-22T14:41:00.003+01:00

Le jeune poète que j'aime bien

2011-12-21T12:11:00.003+01:00

Perrin Langda de U-Poesis

...ça sent le sapin

2011-12-21T09:02:00.000+01:00

Un petit chien en verre doré acheté par ma maman pour mon premier Noël...malgré sa grande fragilité il a traversé le temps (j'allais écrire "les siècles" hihi...)

A tous un très doux Noël...

Des relations humaines

2011-12-21T08:33:00.000+01:00

[...le silence où de simples mots, parfois, vous enferment. Un rien vous blesse et je vous hais, dans ces instants, pour le mal que je vous inflige. Comment vous rejoindre quand tout vous persuade du sacre de l'échec, du désespoir éblouissant? Ces paroles, elles m'échappent, elles vous tuent.Vous ne pouvez pas plus vous y soustraire que les arbres à la clarté de l'automne qui les saisit et les informe du rejet de leur recours en grâce.C'est proprement insupportable, vous comprenez, votre faiblesse, votre folie d'être ainsi exposée, toujours, à la merci d'un geste, d'une impatience, insupportable. Je vous le dis, vous souriez et depuis présentez un visage égal, maîtrisé. Et c'est pire.] Bobin (je crois qu'il parle de G.)

Tous écorchés. On a mal alors on s'enfuit en claquant la porte, ou on reste en adoptant un visage neutre, détaché, mort. On fait du mal sans le vouloir à ceux que l'on aime le plus, on hait la douleur de l'autre et on se hait soi-même plus encore, c'est vrai. C'est une douleur supplémentaire. Ajoutée à toutes les autres. Un cercle vicieux, sortira t'on jamais d'Ouroboros?

Mais avancer de deux pas, reculer d'un, c'est toujours avancer.

J'y traîne

2011-12-19T18:08:00.000+01:00

....complètement fan du blog EYE POETRY et du travail d'Irene. Et quand en plus elle transcende Versailles....

Ensemble

2011-12-19T09:20:00.000+01:00

Une petite neige pleine d'eau tombe d'un ciel sale.

Elle ne tiendra pas jusqu'à Noël.A moins que le cercle polaire nous envoie des paquets de nuages, et que tombe comme l'an passé cette belle neige légère en tapis moelleux sur près de quarante centimètres. Les vendeurs de pelles ont fait un malheur chez moi en 2010.

C'était beau.

Il m'a fallut des kilos de tournesol pour nourrir mes oiseaux.

Mon fils est à la maison depuis samedi midi. Le soir j'ai dormi comme un loir, lovée dans l'indescriptible bonheur de savoir tous les miens sous le même toit. On ne sait pas combien c'est bon tant qu'on est ensemble, mais qu'un seul vienne à manquer...

(Je ne dirai pas "un seul être vous manque et tout est dépeuplé" car je déteste ce vers qui fait fi de tous les autres qui eux, sont là. Le mépris contenu dans cette phrase m'a toujours frappé. Les relations fusionnelles ce n'est décidément pas bien.)

Le bon dodo n'a pas duré et pour cause: mon garçon a aussi repris ses habitudes, à savoir jouer toute la nuit, aller, venir, ouvrir les portes, le réfrigérateur, manger écétéra. Ce matin j'ai des cernes jusqu'aux genoux, mon oreiller malmené s'est vengé en s'imprimant sur ma joue. J'ai l'air d'une momie!

Ne me manque plus que le scarabée entre les seins et les aromates dans le cornet.

Je suis heureuse.

J'ai des hauts et des bas. Mais j'ai beaucoup plus de hauts que de bas. Beaucoup de petits événements me font du bien. J'essaie d'en écarter le doute et la noirceur, pour ne conserver que le doux, le doré, la lumière. C'est moins facile que ce qu'on pense. La peur par exemple, a une peau incroyablement résistante.

Mais je suis heureuse. J'ai la sensation idiote d'irradier comme un lampion. Mais peut-être qu'au fond c'est une réalité. Qui sait?

Noël s'annonce joyeux. Nous avons fêté ma plus jeune soeur hier, joué avec nos appareils photos comme des gosses, les photos en gros plan de nos nez sont hilarantes. Pas se prendre au sérieux, jamais. Jusqu'au bout garder sa part d'enfance.

Et rester ensemble.

A ceux qui la cherche chez moi

2011-12-18T08:16:00.002+01:00

...en passant par google. Je vous la livre dans ses textes de Noël.

Noël 1960

Quand Noël vient ouvrir son théâtre de paille
Quand il naît de si bons de si nombreux Jésus
Moi qui vendis l'enfance et suis sans sous ni maille
Je m'en vais acheter un vieux rêve perclus.

J'allume les bougies dont la cendre est fumée
J'entasse un peu de neige au coin des souvenirs
Et suspendus au fil des ampoules dorées
De vieux mages miteux tentent de revenir.

L'amour, alors, l'amour est mon sapin d'étoiles.
Mes blessures y font des lampes allumées
Et mes larmes enfin sous vos feux de Bengale
Sont une fête d'eau contre ma joue fanée.

Noël 1963

Tout l'amour tente encor de gagner la bataille
La neige du jardin a pris son air d'été.
Dieu glisse doucement de la femme à la paille
L'aile de l'ange porte un peu de sang léger.

J'écoute quelque part marcher de lourdes bêtes,
La lune fait briller des tapis à leurs flancs
Et des rois costumes d'avance pour la fête
Avec des gestes ronds se parlent d'un enfant.

Cette année à Noël j'ai l'âge de la crèche,
Sa bonne chaude paille et le souffle profond
Du vieil âne et du boeuf qui réchauffe la neige.
J'ai mille ans de pitié enfermé sous mon front.

Que l'enfant est petit sans fin remis au monde!
J'ai mal en cette nuit pour les projets de Dieu,
Pour l'ange refusé, pour l'étoile qui tombe,
Pour ce qui est en route et pleure dans nos yeux.

Si je te fus Noël...

Je ne t'aurai donné que ce peu qui me reste:
La flamme dénouée si le bois est puissant,
Mes larges yeux de guet, une vigueur agreste,
Et cette chair du soir où le soleil descend... (celui-là je l'adore!)

Bobin

2011-12-16T21:20:00.000+01:00

Il m'arrive aussi de ne plus pouvoir vous écrire: plus de langue. Elle aurait roulé au fond d'une nuit sans fond.

Le temps me dure.

Ceux, dit Saint Augustin, qui "tournant, s'enveloppent eux-même dans leurs propres ténèbres".

Ainsi tournent ces pages.

Et les jours.

Magique!

2011-12-15T17:27:00.000+01:00

From me to you

Un doigt sur la bouche

2011-12-14T09:00:00.000+01:00

Ne rien dire, ne rien faire
Ne rien écrire
De la résurgence de l’eau
À mes lèvres.

Ne pas crier, ne pas appeler
Mordre les doigts et la langue
Boire le sang, ravaler l’étincelle
Étouffer ce qui peut l’être du feu ancien
Volontairement oublié
Renié.

À désirer l’absolu fuir la réciprocité
La fatigue du duo duel
À couteaux tirés.

Ne rien dire, ne rien écrire
Du renouveau et des verts résiduels
Des parfums encombrant les malles
De la mémoire et de la chair.

Oh surtout ne pas souffler mot
De la chaleur le long des vertèbres
Du mercure
Qui monte dans la moelle épinière.

Ne rien dire, ne rien écrire
Taire le soleil pour finir de mourir
En hiver.

Tout nier d’un seul tenant car saisie par la peur
Le souvenir amer
Nier jusqu’au printemps
Qui pourtant me pénètre et me reprend
Une fois de plus, dans sa poigne légère

Extrait de "Voyages en rond"

Dérives océaniques

2011-12-13T07:37:00.000+01:00

A la découverte jouissive du sentiment océanique. Ou comment enfin mettre des mots pour expliquer de très forts ressentis, "états", largage du réel, cette sensation forte de dissolution dans le "tout". Merci à Complexus, chez qui j'ai trouvé par hasard (?) la réponse à bien des questions...

Freud: «La mystique m’est aussi fermée que la musique»

Un phénomène va cristalliser les différences de vues entre les deux hommes: dans l’une de ses lettres, Rolland demande à Freud comment il analyserait ce qu’il appelle «le sentiment océanique», cette sensation de l’infini, hors de toute croyance religieuse structurée, qu’il dit éprouver fréquemment, et qui reste inconnue au maître de la psychanalyse – de même, d’ailleurs, que la musique le laisse de marbre. «Combien me sont étrangers les mondes dans lesquels vous évoluez! La mystique m’est aussi fermée que la musique», écrit-il à Romain Rolland, qui répondra: «Je puis à peine penser que la mystique et la musique vous soient étrangères… je crois plutôt que vous vous en méfiez, pour l’intégrité de la raison critique dont vous maniez l’instrument.» En lui jetant entre les pattes le «sentiment océanique», il a mis Freud dans un embarras dont celui-ci ne réussira jamais vraiment à se dépêtrer, comme le montre Michel Hulin. Il essaiera de l’assimiler à un retour à la quiétude intra-utérine, sans convaincre son ami, qui fera valoir que le «sentiment océanique» est aussi «une expansion illimitée, positive, consciente d’elle-même» (c’est Hulin qui résume) et qu’elle s’accompagne «d’un bien-être souverain irréductible à une quiétude infantile». Pire, Rolland contre-attaque en retournant contre son ami ses armes de prédilection: «Vous, docteurs de l’Inconscient, au lieu de vous faire, pour mieux le posséder, citoyens de cet empire illimité, vous n’y entrez jamais qu’en étrangers, imbus d’une idée préconçue de la supériorité de la partie dont vous venez… La méfiance que manifestent certains maîtres de la psychanalyse pour le libre jeu naturel de l’esprit, qui jouit de sa propre possession, traduit, à leur insu, une sorte d’ascétisme et de renoncement religieux à rebours.»

Un «afflux de félicité» impossible à réduire ou à expliquer.

Mais ce qui pose surtout problème à ceux qui tentent de démystifier le «sentiment océanique», c’est ce surgissement, unanimement décrit, d’une «joie brute, massive, suffocante, indicible», cet «afflux de félicité en dehors de tout succès extérieur, social ou autre, en dehors même de toute découverte ou compréhension intellectuelle particulière». Freud la renvoie au «narcissisme primaire» de la petite enfance, ce qui, remarque Hulin, ne fait que déplacer le problème: d’où vient ce plaisir qui submerge le nourrisson? C’est là une interprétation qui «présuppose ce qu’elle a la charge d’expliquer». Il souligne les difficultés de Freud – qu’il juge prisonnier d’une «conception mécaniste et réductrice du fonctionnement de la psyché» – à concevoir «l’idée d’une joie fondamentale, non réactive, non événementielle», qui ne soit pas d’une manière ou d’une autre la résolution d’une tension psychique. Cette incapacité, on la retrouve, portée à un degré presque comique, dans les observations qu’a laissées un autre médecin, Pierre Janet, au sujet d’une malade internée dans son service, à la Salpêtrière, au début du XXe siècle. Sujette à de fréquentes crises mystiques, cette femme manifeste alors une béatitude qui fait écrire à son médecin qu’il s’agit là d’une joie «incorrecte» ou «erronée», et même d’un fâcheux «gaspillage de forces»: il voit ces extases, résume Hulin, comme «des fêtes splendides que la pauvre malade se donne à elle-même alors qu’elle n’a en fait aucun succès particulier à célébrer». Or, peut-on dire qu’une joie est «juste» ou «fausse»? Elle est, point! Mais le médecin, ajoute-t-il, «n’accorde d’attention réelle qu’à l’affectivité en mouvement, celle qui prépare l’action, l’accompagne, la module et la relance sans cesse en direction de nouveaux objets» à ses yeux, «l’élaboration de la conduite humaine dans la durée l’emporte en intérêt et en valeur sur la jouissance confinée dans l’instant».

Michel Hulin conteste évidemment cette vision des choses. A ses yeux, l’affectivité ne se greffe pas sur le rationnel: elle le précède. A la racine de toute discipline intellectuelle, fait-il valoir, même la plus carrée, la plus rigoureuse, il y a une préférence affective – ne serait-ce que celle qui nous fait préférer «l’ordonné au chaotique, le clair au confus, le complet à l’incomplet, le cohérent au contradictoire». Il précise:«Plus profondément, l’affectivité, avec son inévitable dimension de partialité, est au cœur même de l’acte de comprendre, en ce sens qu’une conscience parfaitement neutre et inaccessible à toute considération de valeurs se bornerait à laisser les choses dans l’état où elles se présentent à nous.» Et il conclut: «C’est sur le sol mouvant de la préférence affective que repose l’édifice entier de nos constructions théoriques dans toutes les provinces du savoir.» Or, si l’affectivité est première, cela signifie que certaines vérités ne peuvent être démontrées, mais seulement révélées.]

L'article complet et passionnant se trouve là: Mona Chollet

Sentiment océanique (2)

2011-12-13T07:35:00.000+01:00

[...C'est alors que l'expérience se produisit. Au début, je crus à un malaise.
Quoique demeurant assis, j'éprouvai une étrange sensation. Ca tournait en moi. Ca tournait autour de moi. Je ne savais si je subissais une vague ou si je devenais cette vague. Quelque chose se préparait, quelque chose d'énorme, d'immense, de tonitruant.

Puis une force s'introduisit, me gonfla, me porta, me souleva. Je subis une explosion douce, pas douloureuse, au contraire. Mon corps éclata avec volupté, abandonna ses limites, et ma peau qui se déchirait partit flotter, en plusieurs morceaux épars, disjoints, au-dessus du jardin. Celui-ci avait changé de taille, la simple pierre s'était transformée en montagne, les graviers en lacs,le sable en mer de nuages. Le jardin visible avait cédé la place à un jardin invisible qui dégageait une énergie bienfaisante.

Un instant, je m'éveillai d'un cauchemar dont j'étais prisonnier, je me rappelai une réalité oubliée, ce dont nous étions constitués. Je cessai d'être Jun pour devenir le cosmos, circulaire, immobile et cependant en mouvement.

J'avais l'impression de devenir le vide entre les objets, le vide entre les hommes, le vide entre les mots qui se dépouillaient de leur signification, le vide entre les idées qui se dégonflaient. Je m'étais quitté, j'étais le vide au-dessus de moi, le vide, ce vide qui est le vrai centre du monde.]

Extrait du "Sumo qui ne pouvait pas grossir" de Eric-Emmanuel Schmitt.

A lire si ça vous parle un petit article chez wikipédia

Déesse

2011-12-12T11:08:00.002+01:00

Dieu

Que les hommes ont volé
n'est pas qu'un doigt phallique
tendu dans la Sixtine.

Shekinah! Que te poussent les seins
et te creuse le ventre:
c'est de toi que je viens.

Mère du vivant aux larges hanches,
bassin mouillé comme un delta
ma graine dure et sauvage a germé
entre tes reins.

Regarde-moi
mon âme est le stolon qui ne cherche plus sa terre:
elle s'est enracinée dans tous les courants d'air.

Souffle ma Mère, je suis ton bois, ta flûte blanche
remplis-moi de ton eau et je donne la Vie
remplis-moi de lumière et je donne l'Amour.

Lettera amorosa: Le fils de vingt ans

2011-12-12T09:59:00.003+01:00

Bon anniversaire mon petit garçon.

Oui, tu demeures pour jamais, mon petit garçon. Mon fils aimé et parfois combattu.

Je t’écris cette lettre depuis des mois, des années, depuis vingt ans. Depuis le jour de ta naissance.

Je me suis préparée depuis ton premier souffle à ton envol, ancrant dans mon coeur ton individualité. Tu n’as jamais été mien, mon fils, en te mettant au monde c’est à toi-même que je t’ai donné. Ce ne fut pas bien dur, la vie m’avait préparé en me faisant naître d’une lionne jalouse qui m’a longtemps mangé. J’ai donc toujours pris garde à ne pas laisser mes dents pousser. De fait, tu as grandi entier.

Et te voilà, mon presqu’homme, mon enfant d’hiver, venu à moi sur le bateau cliquetant de givre de Janvier. Mon orgueilleux, mon cinglant. Si tendre, si fondant sous la glace. Ce froid qui m’a dérouté si souvent, cette réserve, ce silence. Silence si différent du mien.Plus profond, sombre comme une forêt hivernale quand le mien est la lumière verte du printemps sur le pré.

De mes deux enfants, tu es celui qui porte les signes de ma lignée. Les sourcils hauts perchés, la peau fine, le nez troussé et ce sillon au menton qui raconte tes ancêtres paysans. Mais de toutes tes fossettes, ma préférée, c’est l’orpheline sur ta joue qui sourit.

Aujourd’hui tu vis loin. Et je ne sais rien de cette vie. Je t’espère heureux, c’est en fait mon seul désir.Tu appelles quand le monde te rattrape dans la gaieté de ta jeunesse, il est bien plus exigeant que moi lui qui veut tout savoir. Puis, aussitôt ta cheville délivrée, tu m’oublies. Cela t’est d’autant plus facile que tu sais que je suis immuable.

On sait bien que le Ciel a tourné une glaise patiente et l’a appelé « Mère ». Je suis de celles-là. Même si nos deux fronts butés se heurtent, que ton orgueil blesse ma tendresse, je serai toujours ta mère. Je volerai à ton appel, fondrai comme la foudre sur ceux qui te voudront du mal, je pourrai même tuer avec la froideur d’une lame, mordre et arracher les chairs si tu étais menacé.Je serai là pour te soigner, te consoler, t’indiquer d’autres routes, d’autres ciels, quand tu seras perdu. Je serai là. On a peu de certitudes au cours d'une vie, l'amour inconditionnel d'une mère en est une parfois.

Mon petit garçon, je t’aime d’un amour qui est autour de toi comme une lumière, pas une prison. Dans mon regard et dans mon coeur tu vas librement.Parfois le doute passe dans tes yeux, tu te crois moins aimé que ta soeur, sache que ce doute est ce qui, au monde, me fait le plus de mal.Ne doute jamais de mon amour. Il est entier, inaltérable, unique, puisque toi-même l’est. Mon amour pour toi ne ressemble pas à celui que j’ai pour ta soeur, comment le pourrait-il ? Vous êtes si différents. Mais il n’est pas moindre.

Je suis fière de toi. Je ne suis pas certaine de te l’avoir dit un jour. Je ne m’en souviens pas. Je devrai te le dire pour que tu le saches.Je suis fière de toi, mon fils. Fière de ce que tu es et où tu vas. Je prie pour que tu deviennes un homme. Il y en a si peu.

Bon anniversaire, mon petit garçon.

Maman

Lettera amorosa/ Alejandro

2011-12-07T08:46:00.003+01:00

Soigne-toi.

Descends aux catacombes de ta souffrance : c’est là que tu reposes.Dans une flaque d’huile noire gît la pâleur de ton âme.

Déchire la brume du mensonge qui te vêt comme un manteau froid. Fausse altérité dont tu te drapes pour cacher que tu n’es qu’un trou. Une fosse. Où s’entassent tes cadavres.

Tu es incomplet. Pire encore, tu n’es qu’un leurre à toi-même et pour les autres. Un contour. Un morceau de miroir brisé qui leur renvoie seulement ce qu’ils veulent voir de toi et que tu projettes volontiers pour leur plaire. Ces voiles dont tous se contentent –et toi en particulier- parce que c’est confortable et que ça cache misère. Le fort que tu montres, le faible que tu dissimules, ce mauvais mortier contient trop de sable, alors on te construit de guingois. L’esprit dresse le portrait d’un autre, mais pas toi.

Il suffirait pourtant pour te dépouiller de ton toc et de tes stucs, d’écouter ta voix profonde comme une cathédrale. Et comme telle, avec au choeur ce coeur trop rouge qui bat. Cette lumière dans le tabernacle, ronde et blanche, attirante et désirable. Ton corps vrai que tu n’oses partager et que j’ai mangé malgré toi.

Car j’étais là, monolithique dans la présence. J'ai tout vu car je suis l'enfant du conte. Celle qui dit à l'empereur qu'il est nu quand tous vantent ses beaux habits. J’ai trinqué en levant haut la coupe de ton sang. Je t’ai bu jusqu’à la lie. Dans ma gorge a coulé ton amertume, brûlante comme un alcool mal distillé. Mais la dernière goutte était une goutte d’ambroisie.

C’est celle qui m’a guéri.

Buvant ton néant, j’ai pu identifier le mien.Le cerner, l’acculer telle une bête sombre et le vaincre.

Tu fus mon chemin pour sortir des enfers, je me dois d’être le tien.

Soigne-toi.

Cesse de courir au-devant de ta vie. Attends-la et fais un bout de chemin avec elle.Tu verras comme soudain elle te sourit.

Va vers toi pour t’aimer d’avantage. Caresse-toi, pose un baiser sur tes larmes. Contemple ceux qui t’ont fait du mal, vois le mal qu’on leur a fait et avant eux, avant eux. Avance pas à pas dans la compréhension globale. Mets ton monde en abîme et penche-toi au-dessus, jusqu’à ce que tout s’illumine.

Quand la joie te saisira par la nuque et posera sa bouche sur tes lèvres, alors tu seras guéri.

Roberto FERRI

Noël

2011-12-06T10:53:00.001+01:00

Noël !

Arrête tes conneries de petit pouacre mercantile.
Tes minauderies sous résineux emperlousés,
Tes paquets cadeaux pleins de vide, dans leur joli papier.
T’es pas beau sous tes faux ors, t’es tout gris
Et triste, imbécile, tout dégoulinant de gras égoïste.
T’as oublié d’où tu viens à force de t’empiffrer
De rêves à crédit, de festins de foi truffée
Ça t’as empâté le coeur, aveuglé le cerveau,
T’as plus rien qui bat dans cette mélasse obligée.
Tu te souviens même plus pourquoi t’es là,
Empêtré dans tes leurres, et qu’autrefois tu célébras
la naissance du chiare de deux clodos.

Deux qu’avaient rien qu’un âne pour tout bagage,
Logés comme ça à la cloche de bois, à l’étable.
La mère dans la paille, le mioche dans la mangeoire,
Réchauffé par l’haleine triviale des bestiaux.
Toi idiot, tu ne vois plus que les loupiotes de l’histoire
Les richesses et la galette farcie pour grands cons couronnés.
C’était pas pour un fils de roi, ni même un fils de dieu,
Que l’étoile a brillé, belle et bonne elle salue
La naissance de tous, prince ou gueux,
ceux qui naissent dans l’or, ceux qui n’ont pour berceau
Que les bras de leur mère, ou quelques joncs tressés.

Ouvre les yeux Noël, regarde le monde
Les mendiants, les démunis, ceux qui ne possèdent pas
Et n’ont rien d’aussi précieux que la Vie.
Regarde par leurs yeux, tu verras mieux.
Plus clair, plus juste, plus franc
Aime ton prochain qu’il disait, le fils de l’homme
au moins… essaie !

Vlà Nouel

2011-12-06T10:33:00.000+01:00

Tiens, vlà Nouel avec ses sabiots de bois
suivi de sa dinde et d’ses rêves à crédit.
Vlà qu’on arrange dans chaque maison
son cadavre parfumé.
Sapins cloués eux aussi sur une croix
des fois que le ptit Jésus en-dessous,
encore tout peinard dans sa crèche,
oublie sa destinée.
La charogne encore fraîche sent la bonne nature
dans les taudis où l’on paie.
Sinon faudra faire semblant
et rire joyeux quand même
sous un nouel tout en plastique recyclé.

2007

Entre adultes consentants

2011-12-05T10:12:00.001+01:00

Une fois encore l'assemblée débat au sujet de la prostitution. Une fois de plus des groupes ultra-minoritaires donnent de la voix au point que l'on entend qu'eux. Ils veulent la légalisation de la prostitution.

Après avoir lu les études réalisées dans les pays où c'est effectif, je suis contre. Et j'espère ne jamais voir dans mon pays des Droits de l'Homme des vitrines où l'on peut choisir une femme, un homme, comme un bout de viande dans l'échoppe d'un boucher.

Je plaide encore et toujours non contre "le droit à se prostituer" mais pour le "droit à ne pas se prostituer". Je plaide pour des aides financières suffisantes de façon à ce que les mères de famille monoparentales n'aient pas à faire le trottoir pour nourrir leurs enfants et payer leur loyer, que les étudiantes n'aient pas à tout accepter d'un pervers pour se loger.Pour que chacune n'ait pas à mettre sa dignité dans sa poche pour survivre. On le sait bien la prostitution progresse avec la pauvreté et la misère, la lutte devrait donc commencer par là.

Je plaide pour l'humain qui doit rester au centre de tous les débats. On ne peut pas humainement user d'un autre être humain même contre de l'argent lorsqu'on connait les limites du "consentement éclairé". L'expression "entre adultes consentants" ne tient pas la plupart du temps. La prostitution n'est pas un "métier" et on ne vend pas son sexe comme ses bras, la comparaison entre le mac et le patron est une pure escroquerie.

Je plaide pour un changement radical dans l'éducation "à l'obéissance" de nos filles. Qu'elles aient enfin la possibilité de faire de véritables choix dans leur sexualité.

Et je plaide encore pour la responsabilisation des hommes. J'ai envie de leur dire que lorsqu'ils éjaculeront sur le visage d'une femme et s'essuieront le gland dans ses cheveux, qu'ils songent - s'ils en sont capables- qu'ils sont en présence d'un être humain...

Je vous renvoie vers cet article du site Sisyphe car il n'y a guère que le mouvement féministe qui s'intéresse réellement à l'aspect humain de la prostitution.

Oublier

2011-11-28T08:34:00.000+01:00

Sarah Moon

Oublier serait si facile.
Mes matins vides et bleus
auraient plus d'oiseaux que de larmes.
Mais à ne plus souffrir
je cesserai de régner
sur mes terres ardentes
sur mes hectares de voluptés.
Je ne remplirai plus mes devoirs de douleur,
je ne serai plus en ordre avec l'amour.

Andrée Sodenkamp extrait de "La Harde"

C'est étrange...

2011-11-28T08:00:00.000+01:00

...il y a ces gens que je lis. En silence. Qui me plaisent.Qui me séduisent. Qui ont de l'esprit. Qui sont d'une autre espèce que la mienne.

En un mot il y a ces gens que j'aime. Qui me font avancer. Qui ignorent qu'ils me font avancer. Qui m'éduquent. Qui me donnent du plaisir. Beaucoup.Qui me font exulter et sourire.Qui soudain m'illuminent. Auxquels je ne peux pas le dire parce que je ne parle pas le même langage et pire, qu'ils ne m'entendraient pas.Parce qu'ils ont appris à communiquer dans des écoles que l'on dit grandes, et que je n'ai été que dans des petites.Parce qu'ils ont trop de formes et que je n'en ai pas assez. Parce qu'ils ne sont pas simples et que je suis ronde.Parce qu'ils sont fioritures et enluminures et que je suis underwood.Parce que je ne connais que les petites lettres pas les majuscules. Parce que comme les chiens je flaire le mépris, que je le crains et qu'en tremble mon échine.Et que souvent je le sens sous-jacent lorsque j'ose transgresser la frontière des différences, celle des castes intellectuelles où l'on ne désire au fond, parler qu'entre-soi, entre gens de même nature. Parce que le savoir est parfois un otage gardé par des sbires qui ne partagent pas.Mais que l'on peut cependant allégrement voler.

En silence.

RIP

2011-11-27T11:29:00.000+01:00

...j'ai appris hier avec stupéfaction le décès du bel italien.

Son corps d'athlète, ses belles boucles brunes, s'en retournent à la terre qui l'a un jour donné. Il aimait tant les femmes qu'il en était couronné, les portait accrochées à ses épaules comme un manteau de cour bruissant. Il se mouvait dans un monde de battements de cils et d'yeux brillants, de sourires et de caresses, un monde papillonnant. Eut-il vraiment des maîtresses malgré le regard vigilant de sa femme? Je n'en suis pas certaine. Il aimait plaire je crois, il adorait être le roi. Mais en tout homme ne sommeille t'il pas un enfant qui veut être le prince d'un royaume rien qu'à soi et tout peuplé de princesses qui vous tendent les bras?

Je fus parmi celles-ci autrefois. Il restera le bel homme qui louchait sur mes seins et me préparait mon chocolat...

Lettera amorosa: Prisonniers de la nuit

2011-11-21T07:43:00.002+01:00

C’est là qu’il l’amena. C’est là qu’ils apparurent.

Sur le ruban violet du chemin des collines, celui qui était si blanc à midi. Celui qui courait en travers de son coeur jusque chez ses grand-parents choisis.Le chemin de son enfance à elle.

Ils étaient debout face à face. C’était l’été, le crépuscule. Il avait de l’or plein le front, elle portait une couronne de rubis dont les reflets ruisselaient sur ses joues et ses épaules. Ils ne faisaient pas partie du paysage : ils étaient le paysage.

Ils étaient le monde.

Il était toujours aussi beau, éternellement jeune dans ses boucles. Elle avait encore seize ans.

Il n’était pas encore perdu. Etait-il jamais parti ?

Au fond, il n’avait fait qu’un pas en avant et avait disparu de l’autre côté du miroir. Il était mort ici, vivant là-bas. De l’autre côté du miroir. Elle vivait sa vie, continuait à vieillir de ce côté-ci. Mais elle l’appelait sans cesse, son sang l’appelait sans cesse, sa chair hurlait le froid de l’absence, son âme chantait comme une sirène pour l’attirer. Et parfois, il entendait ses cris, même là-bas. Alors, il revenait la consoler en passant par la seule porte possible : celle des rêves.

Ils étaient debout face à face. Chacun habitant le corps de l’autre, et le sien en même temps. Ils demeuraient immobiles, tendus telles deux flammes souriantes dont le feu se courbait irrésistiblement vers l’autre.Elle entendait le vrombissement de l’incendie en elle, elle savait quelle grande et belle chaleur elle dégageait quand elle était auprès de lui.Elle se sentait comme une grande ombre qui léche le soleil.

Il buvait son visage levé, il était si grand elle était si petite. Elle l’adorait dans la souplesse mordorée de ses boucles déliées, le modelé puissant de sa bouche. Il ne l’avait jamais embrassée. Ils n’avaient pas eu le temps.

Mais cette nuit-là, il se pencha. Doucement.

Et son baiser fut plus qu’un baiser: ce fut un sceau posé sur la page blanche d’un amour silencieux. Pour le sanctifier. Pas un sceau rouge, une souffrance de cire, non : un sceau de neige. Blanc.Léger. Pur.

Elle ferma les yeux et fut projetée instantanément dans ses seules lèvres. Elle n’était plus que la douce peau de ses lèvres contre la douce peau de ses lèvres à lui. L’attente pris fin, ils étaient enfin réunis. Cela dura une éternité, quelques secondes de joie absolue.

Puis, le voile se déchira juste entre leurs deux bouches.

L’aube de sa main rose tendue, les sépara une fois de plus...

Celle-là

2011-11-11T07:12:00.003+01:00

L’enfant qui était un peu ici, mais nettement moins là,
Que la colère de son père et les cris de sa mère.
L’enfant des courants d’air au front paillé de soleil,
Qui apparaissait à la cloche de midi, puis s’évanouissait
Après un repas de souris, dans le premier taillis.
L’enfant maigre aux jambes de sauterelle
Et ventre de têtard, à l'oeil bien ouvert
Sur le visible et l’invisible, l’enfant du non-vouloir
Celle de l’indésir. Appelée dès avant l’aube
Au rêve, à la dérive, les yeux dans la lune noisette
Et ce visage lancéolé que le soleil chaque été
Faisait mûrir, en le piquant d’or rouillé.

Celle-là, qu’est-elle devenue ?

Parade

2011-11-10T10:40:00.001+01:00

Ma foudre, mon grand orgueil sonnant
Comme un orchestre de cuivres
Ma fanfare fanfaronne puissamment égotique
Étincelante sous la pluie grise des jours gris
Mon rien et mon tout, ma gorgée d’émétique,
Tu es ce que je dévore et puis que je vomis
Car s’il est vrai que parfois je t’adore
Plus souvent encore, je t’exècre et t‘agonis.

2010

Métempsychose

2011-11-10T10:19:00.001+01:00

Quitte à tourner
Pour l’éternité
Entre trois mondes déserts
Quelques étoiles en feu
Et le vide nécessaire
Ne m’oblige pas à refaire un tour
Sur cette terre.
Je ne survivrai pas d’avantage à la violence
De mes frères
A leurs poings tendus
Leur sexe tendu
Leurs bras de fer.
J’ai trop de chair
Et de douceur au fond du coeur
Pour résister une fois encore à cet enfer.

Padre

2011-11-03T14:38:00.001+01:00

Ta vie se termine dans le poison
Et tous se demandent si bientôt
Tu mourras
Les libérant d’un coup, de ton égoïsme méchant,
Où s’ils tomberont, vaincus, le coeur usé
De n’avoir été que tes objets
Bien avant ton trépas.

Qu’enfin s’achève ta vie qui mangea toutes celles
Qui eurent le grand malheur
De t’approcher,
Qui firent l’erreur naïve de vouloir te donner
Un peu d’amour ou d’amitié.

L’amour tu n’en voulais pas, tu crachais sur son dos.
Il n’était qu’un baudet qui portait tout ton bât
Qui n’était pas de soie.
Les femmes, ah ! Pauvres femmes !
Que furent-elles dans ta maison
Sinon de confortables esclaves ? Et ton unique enfant
Ne fut qu’une fille
Reniée jusqu’à la bâtardise.

La colère aujourd’hui t’hérisse de n’en pas être aimé
Tu lui offres des sous croyant toujours
Que l’amour se monnaie.
Mais cette ingrate ne veut rien
Et de toi, n’attend plus que la fin.

2011

Edouard BOUBAT

Vraie certitude

2011-10-27T10:29:00.002+02:00

La vengeance est un plat qui ne se mange pas.

Même froid.

Minuscules certitudes

2011-10-27T10:22:00.000+02:00

Ce sont nos enfants qui nous mettent au monde.
Non le contraire.
En nous faisant aspirer notre première vraie goulée
d'humanité et d'amour.

Dans le bus

2011-10-26T09:47:00.001+02:00

Ptit bonhomme
haut comme trois pommes
qui dit "Bonjour" aux grands
qui ne répondent pas
indifférents aux ptits enfants
qui disent "Bonjour" trop bruyamment.

Petit bonhomme de trois quatre ans
bouille toute ronde, et yeux de faon
tout neuf, tout d'une joie
que n'éteint pas encore leur peu d'émoi,
rien que pour toi, pour ton ptit coeur
mon sourire le plus vivant, mon "Bonjour"
et ma gaité en retour.

Notes de voyages

2011-10-24T09:50:00.001+02:00

Après Murat,
sur la ligne blanche
qui sépare en deux le ruban noir
de la route
gisait l'ami renard
ensanglanté dans son admirable pelage
tel un roi assassiné dans son hermine...

Vers Grenoble, un jour de pluie

dans une trouée de lumière d'un vert tendre ruisselant,

sous le berceau sombre des arbres

la silhouette rousse d'une biche

me capture et m'enchante de sa grâce soudaine.

En allant sur Vocance.

Deux yeux pour voir, s'émerveiller toujours

de la beauté impériale

d'un grand faucon posé sur un piquet

indifférent au flot des voitures et des gens

qui passent sans le remarquer.

Mais je t'ai vu, oui, je t'ai vu!

Unwoken dreams

2011-10-21T09:17:00.005+02:00

Over the hill and beyond the river
seven unwoken dreams are there
when she awakes she dreams more than ever
he dreams with her.

Diamond in the sky
will she be mine
Lead her through the night
she is blind.

Justin Nozuka

Illustration Alan Lee

Muse à louer

2011-10-20T10:20:00.000+02:00

Cherche Muse.
Cherche un prince, un gueux, un ciel
Un bretteur à moulins, une étoile
Même petite
Mais qui luise fort dans ma nuit bleu marine.
Cherche un monsieur loyal
Un paladin quêtant la rose dans mon jardin
Un noble coeur
Accroché au firmament, un matin
Encore dans ses voiles.
Cherche un roc fidèle sous mes seuls pieds
Solitaire sans coeur de pierre
Cherche doux et bon, solide mais fragile
Pensées à suivre, matière pour me nourrir
Espaces à rêver.
Cherche Muse nouvelle, pour poésie à inventer.

Octobre

2011-10-17T07:38:00.000+02:00

Octobre pour mieux nous voir
a mis lorgnon et lunettes.
Grand chambellan paré de cuivre et d'or
de damasquin, de ciselures
il annonce la bouche ronde, la venue prochaine
de Décembre, le roi vénérable.
Entre ces deux lumières, Novembre
comme un fils maudit.

Tu quoque fili?

Naufrages

2011-10-17T07:29:00.003+02:00

Comme un trois-mâts désemparé
Par la vérité du récif
Que la vague pousse où il se défait
Lentement, par pièces et quartiers

Le coeur n'est jamais
Que très successivement brisé...

Mes soeurs,

je me brise de toutes parts.

J'ai fait semblant

aussi longtemps que je l'ai pu

mais l'adverse silence

a finalement raison de moi.

L'air, l'amour, la joie

assuraient la cohésion

de ma chair autour de mon âme.

Toutes choses dont je vois gésir

les cadavres à mes pieds.

Je me brise de part en part

ma coque se fend libérant

l'outrage de ma vie.

Je n'aurai pas dû naître.

Ma mère a tissé mon fil à l'insu

de Clotho.

Les Moires n'aiment pas qu'on les flouent :

Voici Atropos et son couteau.

Lettera Amorosa: Juliette

2011-10-13T07:50:00.001+02:00

Il est probable qu’on le sache.

Qu’on le sente dans nos parties obscures, ces forêts épaisses de nous-mêmes qui restent vierges parce qu’on a trop peur du loup caché dans le noir.

Il est probable qu’on sache très précisément à quel instant il meurt, comme on sait à quel moment il naît.

Cette seconde qui fait basculer l’univers tout entier du côté de l’or et laisse à l’intérieur de nos coeurs un pouls d’étoile. Et cette autre, qui nous vide comme un poisson et nous laisse pareillement l’oeil fixe et la lippe molle.

La mort de l’amour prend du temps. Beaucoup de temps quand on est celui qui aime. Parce qu’il y a en a toujours un prêt à plus de sacrifices que l’autre dans un couple, toujours. Et cet amour même si on le sait moribond, on continue à lui faire du bouche à bouche. Il y en a toujours un dans le couple qui s’entête dans les soins palliatifs.

L’acharnement thérapeutique pour sauver un amourant est fréquent.

Il est probable qu’on sache parfaitement à quel moment tout s’écroule: il suffit d’écouter. Le coeur crie comme un soldat blessé qu’une balle unique a traversé. Quelque chose de nous se lézarde du sommet du crâne aux chevilles, se fend en deux et tombe de chaque côté de notre âme, nous laissant absolument nu. Et tremblant dans un hiver soudain.

On se rhabille à la hâte, en faisant comme si rien n’était arrivé. Mais la blessure est là qui lentement va s’infecter.

Comment renoncer à ce qui fait notre bonheur ? Nous n’avons pas été équipé d’un bouton marche/arrêt. En haut, je t’aime, en bas, je ne t’aime plus. Ce serait bien pratique, on perdrait moins de temps dans un inutile chagrin, dans des colères et des cris, des veines tranchées, des somnifères à la louche, et l’étude de cette balle unique, si petite, si pointue, et qui fait si mal.

Il est probable que tout est mort il y a longtemps. J’ai renaclé, raclé la terre d’un sabot furieux : le commun, le sordide, ne passerait pas par moi. Non, moi je. Porterai l’amour si haut dans l’éther qu’il s’y endormira pour l’éternité mais ne mourra pas. Je l’en empêcherai. Je jetterai dans la tâche toutes mes forces- et elles sont sans limite- tout mon feu, je brûlerai tout ce qui se mettra en travers de mon vouloir. Je l’écrirai partout en lettres de sang et d’émeraude, je le chanterai, le nourrirai, lui offrirai l’eau la plus pure, les fruits les plus doux, il serait éternel parce que je le voulais...

Mais là-haut, le bel enfant est mort. Lentement. Sans bruit. A mon insu.

La balle m’a traversé, infecté, comme tout un chacun. Elle a gangréné jusqu’au fil d’or qui monte de mes racines, de mes reins, passe par ma nuque et va fleurir dans le ciel. Je ne contemple plus qu'étonnée un peu de poussière de coléoptère sur mes doigts.

Presque rien de ce qui fut presque tout...

Flora

2011-10-12T12:00:00.002+02:00

Flora, je t’ai menti.

De l’aube à l’aube, je t’ai menti. Je t’ai nourri de fausse monnaie, je t’ai ensemencé le coeur et l’âme d’une pluie qui n’était pas d’or, mais de plomb sale.

J’ai triché.

Je crevais cloporte dans mon interstice, à regarder de loin les grandes vitrines clinquantes de néons des illusionnistes. Je bavais ma crapaudine à n’avoir pignon sur vie. Il fallait que je perce la membrane où m’avait laissé enfermé le serpent ma mère, après m’avoir pondu. Cette membrane placentaire juste assez opaque pour que je devine au-delà, les lumières. Il fallait que pointe ma tête casquée d’orgueil parmi les grands de ce monde à l’agonie. Je voulais exister avant de naître, puis de mourir. Il fallait que je parle, que s’élève un instant ma voix, que je m’entende, que je résonne pour croire un peu en mon existence.

Alors je me suis dressé au milieu de vous, qui étiez assis sagement en rond, à attendre un guide, un chef, un mentor. Vous est venu comme à tous les enfants du monde, un Père Noël, un imposteur.

Et toi, naïve comme une pomme, tu étais là pour m’adouber d’amour.

Flora, je t’ai trahi.

Je t’ai dit mon amour, ma rose, en te donnant les épines seulement. La chair et le parfum, j’ai tout gardé pour moi. Sous les serments, la parole qui vole, le sentiment ostentatoire, je méprise les femmes. Je les veux à mes genoux. Je vous fais payer à toutes par le mépris, le mépris du serpent. Femmes inférieures, femmes à entraver, femmes viandes. Femmes-troncs, femmes-trous. Ou je glisse ma frustration, ce vermisseau triomphant.

Flora, tu voyais au-delà du creux de mes orbites, tu sautais par-dessus mes mots en riant de mes mensonges, ils détalaient devant ta clairvoyance comme des lapins débusqués. Je me suis découvert nu et je n’ai pas aimé. Il fallait que je sauve mes apparences, il fallait que je te tue. Un seul coup t’a éventré jusqu’à l’âme. Incrédule, tu t’es éloignée en portant tes viscères, pour mourir seule quelque part.

Je ne l’ai pas vu puisque je n’ai pas suffisamment d’amour pour regarder les autres. Mais ton fantôme me hante, me frôle la peau du dos et ton doigt si petit, s’enfonce dans mes chairs acides pour tenter encore d’y bouter le feu.

Mais tu échoues toujours, ma douce : un homme mort n’a plus rien à brûler.

Jour de cendre

2011-09-20T07:41:00.002+02:00

Il pleut.
C’est le jour des adieux.
J’ai aimé une image
Dans une bulle de papier.
J’écrivais de la pointe d’une flamme
Sur des parois immaculées :
J’inventais une histoire
Qui peu à peu a tout brûlé.
Je me disais des contes
Plus lumineux que l’été
Puis je les posais sur un coeur
Qui ne pouvait m’aimer.
Les mots sont dérisoires
S’ils ne sont partagés, il ne reste sur mes doigts
Et dans le soir
Qu’un peu de cendre et de fumée.

Parole d'homme

2011-09-12T11:40:00.000+02:00

"..c'est juste parce qu'elles nous offrent l'expérience de l'altérité que les femmes ont la faculté de nous faire changer. C'est ça qui rend meilleur. Qui fait de nous (et elles) des êtres humains, adultes, accomplis."

Extrait d'un article dans Marie-Claire intitulé: "Peut-on changer un homme?" et auquel quelques hommes répondent. J'ai trouvé la réponse de "Rémi" très jolie, très juste.

Jadis et naguère

2011-09-07T17:39:00.000+02:00

Un fiacre, demain, à huit heures
Du matin, nous emportera
Tous deux bien loin de ces demeures
Devers tous les et caetera

De la vie enfin reconquise,
Bonheur, malheur, et toi toujours!
Car tu m'es la f^te promise
Ou le saut aux abîmes sourds.

Cette fois comme les dernières
Tu me jures bien d'en finir
Avec tes moeurs aventurières
Et de ne plus y revenir.

Est-ce encore de la faiblesse
Ou un pressentiment de ma part?
Il me semble que ta promesse
Aujourd'hui d'un coeur loyal part,

Pourtant tes yeux noirs, Ô ma brune,
De leur regard méchant et bon,
Mystérieux comme la lune,
Ne me disent ni oui ni non,

Et le sourire qui te pare,
Parfois semble avoir hésité
Entre une malice barbare
Et la naïve gaieté.

Si tu savais ce que je souffre
Dans ce misérable suspens,
Me balançant des cieux au gouffre,
Du gouffre morne aux cieux flambants,

Des cieux flambants de toutes joies
Au gouffre plein d'ombre et de mal,
Tu pitoierais -et tu pitoies?-
Ce pauvre vieux dit l'Infernal.

Qu'importe, allons! Ô toi le maître
Et la maîtresse. Il est demain,
L'heure a sonné, vite au Peut-être
Dont ton caprice est le chemin.

Verlaine

Quignard

2011-09-07T17:38:00.000+02:00

On a beau fermer les livres, quitter les femmes, changer de ville, renoncer aux métiers, gravir des montagnes, traverser les mers, franchir les frontières, monter dans des avions, on ne sort pas de son rêve.

"Abîmes"

Domna

2011-09-06T08:08:00.000+02:00

Elle chante son homme
trop loin pour l'interrompre.

Elle chante son frère, son prince, son amant
elle chante lui
maison de peau, de sang et d'os, la terre grasse et vive
où elle veut habiter surtout ne rien construire,
libre et passante, respirer
à pleins poumons, enfin grandir
cesser d’être petite à manger la poussière.

Son chant de gorge monte
du fin fond des entrailles
de l'aube l'âge du ventre du monde
c'est un chant fait de la chair des cordes vocales
c'est un chant fait de l'âme de l'amour véritable:
c’est le choeur de la Femme.

La nuit je mens

2011-09-06T07:45:00.000+02:00

Tu sais mon Coeur
Moi aussi je mens.
Je marche contre moi-même
Je me crache au visage, je me piétine
Sans égard
J’évite le refus pour que l’eaudu monde
Reste étale.

Il m’arrive de plus en plus
D’avoir peur des vagues.

Dans le miroir, une autre mefait face,
Une dont on dit qu’elle estdouce et aimable.
Nul ne voit qu’elle est amputée
De sa tempête, des bourrasques
Par où s’épuise l’angoisse mère
De toutes ses colères
Et qu’à trop contraindre sonfeu, est tombée sa fièvre.
L’orage gronde encore, maisloin
Comme un souvenir entre deuxmontagnes.
Elle est plus plate, moinshaute
Elle ne ressemble plus à sonpaysage,
Dressée, fière et droite
A l’assaut des nuages.
Et le Temps si patient dessinepeu à peu
Une tout autre femme.

Rose d'orgueil

2011-08-29T08:02:00.000+02:00

"Adieu", dit-il à la fleur.
Mais elle ne lui répondit pas.
"Adieu", répéta t'il.
La fleur toussa. Mais ce n'était pas à cause de son rhume.
"J'ai été sotte, lui dit-elle enfin. Je te demande pardon. Tâche d'être heureux."
Il fut surpris par l'absence de reproches. Il restait là tout déconcerté, le globe en l'air. Il ne comprenait pas cette douceur calme.
"Mais oui je t'aime, lui dit la fleur. Tu n'en as rien su, par ma faute. Cela n'a aucune importance. Mais tu as été aussi sot que moi. Tâche d'être heureux...laisse ce globe tranquille. Je n'en veux plus.
"-Mais le vent...
-Je ne suis pas si enrhumée que ça...l'air frais de la nuit me fera du bien. Je suis une fleur.
-Mais les bêtes...
Il faut bien que je supporte deux ou trois chenilles si je veux connaître les papillons. Il parait que c'est tellement beau. Sinon qui me rendra visite? Tu seras loin, toi. Quand aux grosses bêtes, je ne crains rien. J'ai mes griffes."
Et elle montrait naïvement ses quatres épines. Puis elle ajouta:
"Ne traîne pas comme ça, c'est agaçant. Tu as décidé de partir, va t'en."
Car elle ne voulait pas qu'il la vit pleurer. C'était une fleur tellement orgueilleuse...

Magie du Petit Prince...

Ego

2011-08-24T10:03:00.000+02:00

Il y a des jours
-Parfois trois dans l’année-
(Mais guère plus)
Où je m’aime pour de vrai.
Je me lis et me trouve soudain du talent
Je me relis encore et m’étonne :
Diable ! C’est donc moi qui ai écrit cela ?
Comme c’est beau et bien tourné
Digne de ces grands que j’ai toujours admiré.
Oh ! comme ici la musique est jolie,
Et là le mot bien choisi.
Je m’enthousiasme, je m’ébaubis
Presque je m’applaudis.
Presque.
Mais l’heure passe et mon égo trépasse.
Je retombe dans mes ornières,
Dans mes tangages et mes roulis,
Le doute aux dents longues m’assaille
Et la mère Humilité, cette grande malade, m’estourbit.
Je cesse de m’aimer, descends plus bas que moi,
Au niveau zéro de ma fierté, je rame
Pour ne pas sombrer d’avantage,
Jusqu’à la prochaine embellie
Qui viendra bien un jour, après la saison des pluies...

Cantal

2011-08-23T08:51:00.003+02:00

Paysages de paix posés dans l'immobilité du Temps.
Vert Cantal
aux hameaux gris doux lovés dans leurs écrins sylvestres.
Forêts, forêts,
hachées de pâturages calmes où paissent les bêtes.
Maisonnettes de contes, coiffées de lauzes en cornettes
aux petits yeux de petites fenêtres.
Pays froid, pays doux, pays d'eau et de lait
pays étincelant et modeste,
hérissé de croix et de Vierges,
tu as perché ta foi au plus près de ton Dieu,
et hissé tes églises tout au bout des cheminées
qui témoignent de l'ardeur de ta terre.
Tes vallées intimes sinuent entre tes volcans assagis
succession de paisibles beautés où le sourire s'étire
et le regard se perd.
Cantal, vert Cantal
enchantement pur sous un ciel grand ouvert.
Profusion des parfums nobles d'une nature claire,
senteur vive des sapins, sensuelle des sous-bois,
et celle rude aux nez citadins, des vaches et des chèvres.
Cantal, vert Cantal, je t'adopte
transforme en amour mon chagrin
et par mon fils, je te fais mien.

Auvergne

2011-08-23T08:15:00.005+02:00

Auvergnats!
J'ai laissé hier dans votre vert pays
la part la plus brillante de mon être
je vous ai laissé mon fils chéri.
J'ai laissé derrière moi la moitié de mon coeur
et aujourd'hui je ne bats plus qu'à demi.
Dans vos terres soulevées de volcans
j'ai niché mon fils, mon petit,
si jeune encore dans ses vingt ans.
Pour la première fois ma famille,
le soleil autour duquel je tourne
-et qui me garde en vie-
est écartelée, ses membres dispersés.
Il y a des centaines de kilomètres
et tant de longues heures, entre mes bras et Lui.
Auvergnats, votre pays est beau
j'espère vos âmes jolies,
généreuses et accueillante à mon petit
Car à cette heure c'est chez vous qu'il s'éveille
et sourit...

Mante

2011-08-18T09:52:00.001+02:00

Alors il veut être mon outil
La lime où s’use mon cri
La pierre qui polit mon désir.

Il veut mon saint des saints pour y graver

Son nom.

Il veut planter son feu dans l'oeil de la rose
Dans cette bouche moelleuse ointe
Pour la chose.

Il veut la mante, la mandragore
Sous son corps épandu à force d’être liquide,
Il veut se pendre à mort
A l’arbre de ma vie.

Il souffre quand je brûle qu’il s’offre
Qu’il se donne, qu’il ose l’amour
La double flamme, les soleils jumeaux
La guérison dans l’abandon des forces.

Mais il ne veut qu'être mon outil
Alors je suis la pierre qui polit son désir
Jusqu’à l’usure, à l’infini...

2011

De la Poésie

2011-08-16T13:15:00.000+02:00

« il n’y a pas de plagiat possible en poésie ». Parce que la poésie naît de « notations qui montent des profondeurs de la personne : ce qui est vivre l’écriture comme une poussée du dedans aussi continuelle qu’irrésistible, et assure au tour qu’elle prend dans le poème quelque chose d’irréductiblement singulier, encore qu’à être telle elle n’en sera que plus riche d’universel ». De cet « irréductiblement singulier » découle que « en poésie la question du plagiat ne se pose pas, [que] cette notion n’y garde même aucun sens ».

Yves Bonnefoy (extrait lu dans un commentaire chez Assouline (ne me demandez pas comment je me suis retrouvée chez les "gens biens" de la sphère littéraire virtuelle, je pérégrine au hasard et le hasard me porte toujours vers ce qui va me renverser la vapeur...)

Alors c'est pas idiot ce que dit Bonnefoy, non?

En vacance

2011-07-28T08:39:00.000+02:00